chiquilín de bachín

Taluego

2009-03-18T12:41:00.001+01:00

Outras vezes ouço passar o vento,

E acho que só para ouvir passar o vento

vale a pena ter nascido.

Señores Lectores:

Este blog cierra. Gracias a todos por acompañarlo durante sus casi cinco años de vida. Su ciclo se ha cumplido gustosamente. Sus huellas se quedan acá, para el que tenga ganas. Su blogger seguirá su rumbo por ahí. Ha sido realmente un placer. Me regalaron muchos lindos ratos. Saludos desde Bachín.

Chiquilín.

Quijotadas (II)

2009-01-28T13:15:00.004+01:00

Don Quijote en la única soledad que ocurre en la literatura del mundo. Prometeo, amarrado a la visible roca caucásica, siente la compasión del universo a su alrededor y es visitado por el Mar, caballero anciano en su coche, y por el especial enojo de Zeus. Hamlet despacha concurridos monólogos y triunfa intelectualmente, sin apuro en las antesalas de su venganza, sobre cuantos conviven con él. Raskolnikov, el ascético y razonador asesino de Crimen y castigo, sabe que todos sus minutos son novelados y ni la borra de sus sueños se pierde. Pero Don Quijote está solo, dejadamente solo, y cualquier eventualidad lo interrumpe.

J.L.B., 'La conducta novelística de Cervantes', El idioma de los argentinos

2009-01-20T12:10:00.001+01:00

Quijotadas (I)

2009-01-02T11:21:00.008+01:00

Sancho Panza, que por lo demás nunca se jactó de ello, logró, con el correr de los años, mediante la composición de una cantidad de novelas de caballería y de bandoleros, en horas del atardecer y de la noche, apartar a tal punto de sí a su demonio, al que luego dio el nombre de Don Quijote, que éste se lanzó irrefrenablemente a las más locas aventuras, las cuales empero, por falta de un objeto predeterminado, y que precisamente hubiese debido ser Sancho Panza, no hicieron daño a nadie. Sancho Panza, hombre libre, siguió impasible, quizás en razón de un cierto sentido de la responsabilidad, a Don Quijote en sus andanzas, alcanzando con ello un grande y útil esparcimiento hasta su fin.

Franz Kafka, «La verdad sobre Sancho Panza (Parábola)».

Carta abierta

2008-12-31T22:00:00.003+01:00

Sólo tengo tres deseos para el próximo año. El primero de ellos es que el Gobierno israelí se dé cuenta de una vez por todas de que el conflicto en Oriente Próximo no puede ser resuelto por la vía militar. El segundo es para que Hamás tenga presente que sus intereses no se imponen con la violencia, y que Israel está aquí para quedarse. El tercero es para que el mundo reconozca que este conflicto no tiene parangón en la Historia. Es complejo y delicado; es un conflicto humano entre dos personas profundamente convencidas de su derecho a vivir en el mismo y minúsculo pedazo de tierra. Es por esto que ninguna diplomacia o acción militar puede resolver este conflicto.

Los hechos de los días pasados me preocupan en exceso por muchos motivos humanos y políticos. Es evidente que Israel tiene el derecho a defenderse, que no puede y no debe tolerar los continuos ataques con misil en contra de sus ciudadanos, pero el incesante y brutal bombardeo del Ejército israelí en Gaza me ha despertado algunas interrogantes.

La primera pregunta es ¿tiene derecho el Gobierno israelí a culpar a todos los palestinos por las acciones de Hamás? ¿Debe ser culpable toda la población de Gaza por los pecados de un grupo terrorista? Nosotros, los judíos, debemos saber y sentir más agudamente que otras poblaciones lo inaceptable e inhumano del asesinato de civiles inocentes. El Ejército israelí ha argumentado pobremente que la franja de Gaza está tan superpoblada que es imposible evitar la muerte de civiles durante los ataques.

La debilidad del argumento me lleva a formular nuevas preguntas: ¿Si la muerte de civiles es inevitable, cuál es el propósito del bombardeo? ¿Cuál es -si la hay- la lógica de la violencia y qué espera lograr Israel a través de ella? Si el objetivo de la ofensiva es destruir a Hamás, la pregunta más importante es si esto es una meta alcanzable. Si no, los bombardeos no son sólo crueles, bárbaros y reprensibles, sino también absurdos.

Si, por otro lado, es realmente posible destruir a Hamás con operaciones militares, ¿cómo imagina Israel la reacción en Gaza después de ello? Un millón y medio de residentes de la Franja no se arrodillarán reverencialmente ante el poderío del Ejército israelí. No debemos olvidar que antes de que los palestinos eligieran a Hamás, Israel los apoyaba en una táctica para debilitar a Arafat. La historia reciente de Israel me lleva a creer que si Hamás es bombardeado hasta su desaparición, otro grupo ocupará su sitio, una formación más radical, más violenta y más llena de odio hacia Israel.

Israel no puede permitirse una derrota militar por miedo a desaparecer del mapa, pero la Historia ha probado que toda victoria militar ha debilitado políticamente a Israel por la aparición de grupos radicales. No subestimo la dificultad de las decisiones que debe de tomar el Gobierno israelí a diario, ni subestimo la importancia de la seguridad de Israel. No obstante, me aferro a mi convicción de que el único plan viable para la seguridad de Israel es ganarse la aceptación de todos sus vecinos. Deseo que en 2009 regrese la inteligencia siempre atribuida a los judíos. Deseo el regreso de la sabiduría del rey Salomón para que aquellos que toman decisiones en Israel la usen para entender que los palestinos e israelíes tienen los mismos derechos humanos.

La violencia palestina atormenta a Israel y no sirve a la causa; la venganza militar de Israel es inhumana, inmoral y no garantiza la seguridad. Como he dicho anteriormente, los destinos de dos personas cuyos destinos están relacionados inextricablemente, lo que les obliga a vivir lado a lado. Son ellos los que deciden si quieren hacer de esto una bendición o una maldición.

Daniel Barenboim, Carta abierta

Entrevista Sergio Chefjec

2008-12-16T13:30:00.002+01:00

Acá pueden leer mi entrevista a Sergio Chefjec, mutilada y recortada a más no poder por los viles editores. Saludos cordiales.

Este país

2008-11-27T13:35:00.000+01:00

ya sé, no te hace gracia

este país,

tenías un vestido y un amor

y yo simplemente te vi

La reforma neoliberal de la universidad española

2008-11-20T12:20:00.000+01:00

MANIFIESTO
La reforma neoliberal de la universidad española:
los Acuerdos de Bolonia como pretexto

Ante la ausencia de debate público respecto de la reforma de la universidad, tanto en lo que hace a los planes y evaluación de los estudios superiores, como a su relación con las necesidades de la sociedad -necesidades que se pueden definir de muchas maneras y que, sin doblegarse a un único discurso, la universidad debe recoger en su pluralidad- los abajo firmantes exponemos:

Los Acuerdos de Bolonia, seguidos de otras resoluciones en diversas ciudades europeas, se tomaron en 1999. Los países, entre los que se contaba España, convinieron en seis puntos que son propuestas políticas, pero no normas exigibles desde una perspectiva legal. A pesar de este carácter declarativo, “Bolonia” se ha esgrimido y se esgrime en nuestro medio como pretexto para disminuir e incluso anular la función fundamental de la universidad –en todas sus vertientes científicas y humanísticas- que el gran lingüista y filósofo Charles S. Peirce, fundador del pragmatismo, definió como “espacio en el que se expone la condición viva del pensamiento”.

Es necesario recordar aquí, de manera sumaria, en qué consisten esos acuerdos, incluso con las modificaciones posteriores a las de 1999:
1) adopción de un sistema comparable de titulaciones
2) que este sistema esté preferiblemente dividido en dos ciclos
3) que sea evaluable por un sistema de créditos comunes, llamados por ello europeos
4) que se promueva la cooperación europea para alcanzar niveles comparables de calidad y metodología
5) que se promueva la necesaria dimensión europea de los planes de estudios y que esto facilite los niveles de ocupación de los ciudadanos de la Unión
6) que se promueva también la movilidad de todos los estamentos de la comunidad universitaria.

Con la excusa de “Bolonia”, las autoridades universitarias españolas y catalanas comenzaron una transformación en la que ese conjunto de propuestas pensadas para facilitar convalidaciones, disminuir la burocracia y consolidar cierto estado de conciencia europeísta, que a su vez favorezca la entrada de la población universitaria al ámbito laboral, se ha transformado en pretexto para dos tipos de modificaciones. En apariencia ambas son asépticas y se esgrimen como movimiento de modernización, por lo que su sustrato ideológico se suele dar por indiscutible, tanto en el modo de exposición, más asertivo que argumentativo, como en la ausencia casi completa, en sus documentos, de invocación de autoridades y referencias académicas serias.

La primera modificación supone el transporte de las teorías del aprendizaje de la infancia y la adolescencia al mundo de los adultos que asisten a la universidad, como lo prueban los “manuales” que utiliza el Ministerio de Educación y las autoridades universitarias catalanas, plagados de consideraciones y advertencias propias de edades previas a la entrada en la adultez. Ante esta tendencia a la minorización de los estudiantes universitarios, hay que recordar que estos son adultos que votan, conducen coches, pueden ser padres y son responsables plenos, política y penalmente, de sus actos. De repente, a partir de aquella traducción, la vida universitaria –o algunos de sus miembros embarcados en tareas de gestión- ha tendido a admitir un modelo de vigilancia de los estudiantes, que parecen convertirse en tutelados permanentes cuyas disposiciones psicológicas y sociales deben ser vigiladas y orientadas hacia el beneficio del grupo, sea éste lo que sea. No es esa la única tutela que se ejerce sobre la comunidad universitaria, ya que un porcentaje de profesores en precario que, en el caso de las universidades catalanas, alcanza niveles escandalosos, se ve limitado, debido a esa misma precariedad, en su capacidad de pronunciarse abiertamente acerca de cuestiones concernientes a los nuevos sistemas de evaluación y los planes de estudio. Resulta sintomático que se desvíen de manera soterrada recursos enormes a la gestión de la “innovación pedagógica” y en cambio el profesorado no numerario esté sometido a unas condiciones salariales míseras y otras laborales de dudosa legalidad, que los obligan a hacerse cargo de las mismas responsabilidades que los numerarios. La calidad de la docencia -entendida como transmisión seria, compleja y variada del saber- se alcanza así a pesar de las autoridades universitarias, no gracias a ellas.

La segunda modificación tiene que ver con una inquietante reducción de la perspectiva social: nuestras autoridades esgrimen las necesidades de la “sociedad” para celebrar la utilización del léxico de las “habilidades” y “competencias” y proclaman el abandono o relegamiento del exigente mundo de los “contenidos”. Sólo que “sociedad”, en este caso, equivale a “empresa”. A esa grotesca reducción, a la que nos negamos, se debe la fuerte tendencia al abandono de términos como “saber” y “estudio” entre nuestras autoridades universitarias.

De allí que ellas subrayen la “innovación docente” como mera “innovación técnica” de la transmisión.

De hecho, las dos transformaciones encuentran su punto de unión en poderosos instrumentos de control que son preconizados y esgrimidos sin que quepa discusión. Cuando ésta se produce las autoridades o sus portavoces hablan, de manera inquisitorial, de “resistencia solapada”, “egoísta”, “desconfiada”, “menos confesable” y, además, “doble, individual o colectiva, simultáneamente o por separado” (sic): véase el folleto de la Universitat de Barcelona ¿Qué es el Espacio Europeo de Educación Superior? firmado por José Antonio García Suárez.

Por último, cabe señalar que el control se ha unido, en el caso de Catalunya, a la concesión o no a los profesores de los complementos autonómicos, concesión que queda o puede quedar en manos de fundaciones, empresas y servicios en ocasiones privados y no sometidos a evaluaciones universitarias. Esto sucede ya con la renovación de las becas predoctorales de la Generalitat: los becarios son actualmente obligados a asistir a un seminario de tres días, organizado por un ente privado, so pena de perder la renovación de las becas.

El otro instrumento para adecuar la universidad a la empresa es la reforma de los planes de estudio, para la que se esgrimen razones de tipo laboral que, en lugar de asegurar la independencia de las universidades respecto del desarrollo de sus disciplinas y modos de acceso al conocimiento específico, las someten a las exigencias del mercado. En el caso de las ciencias exactas y aplicadas, con la natural complacencia del propio mercado.

En el caso de las disciplinas humanísticas, sin ninguna necesidad perentoria, salvo una curiosa vocación imaginaria de sometimiento a la “empresa” que pasa por rebajamiento innecesario de los contenidos. Innecesario, ya que el mercado suele llegar a las humanidades mediatizado por otros organismos sociales y educativos. En este segundo caso, una de las funciones de la universidad debe estar orientada a preparar a los licenciados de manera solvente y rigurosa hacia la enseñanza y también hacia las actividades propias de la gestión cultural y editorial, pero sin descuidar el ámbito propio del desarrollo, en todos los espacios y disciplinas, de los variados recursos del pensamiento crítico, base y condición de la ciudadanía en la democracia.

Esta variedad de funciones es un punto crucial del que no podemos abdicar en ningún caso: preparar a los licenciados para el trabajo no significa ofrendarlos a la “empresa”, sino, al contrario, ofrecerles instrumentos para recibir e incorporar los mejores, más elevados y complejos conocimientos en cada campo específico. Con esos instrumentos podrán resolver, del modo más libre posible, su relación con la sociedad, relación que incluye el derecho inalienable al trabajo.

Por todas estas razones, los abajo firmantes sostenemos que al abandonar el compromiso público de la transmisión específica del saber se roza peligrosamente el fraude. Primero, porque se recorta el derecho de los estudiantes a recibir e incorporar los conocimientos académicamente contrastados en cada una de las disciplinas de que se trate.
Segundo, porque se restringe la libertad de cátedra al disminuir la importancia de los contenidos incorporados por el estudiante –su saber- en aras de una difusa, inaceptable y totalitaria vigilancia sobre su modo de ser.

Firmado:

Nora Catelli (Universitat de Barcelona)
Antoni Martí Monterde (Universitat de Barcelona)

Sobre civilización y barbarie

2008-10-25T03:52:00.003+02:00

Antes de la época contemporánea, el mundo jamás había sido escenario de una circulación tan intensa de los pueblos que lo habitan, ni de tantos encuentros entre ciudadanos de países diferentes. Las razones de tales movimientos de pueblos e individuos son múltiples. La celeridad de las comunicaciones incrementa el prestigio de los artistas y de los sabios, de los deportistas y de los militantes por la paz y la justicia, poniéndolos al alcance de los hombres de todos los continentes. La actual rapidez y facilidad de los viajes invita hoy a los habitantes de los países ricos a practicar un turismo de masas. La globalización de la economía, por su parte, obliga a sus elites a estar presentes en todos los rincones del planeta y a los obreros a desplazarse allá donde puedan encontrar trabajo. La población de los países pobres intenta por todos los medios acceder a lo que considera el paraíso de los países industrializados, en busca de unas condiciones de vida dignas. Otros huyen de la violencia que asola sus países: guerras, dictaduras, persecuciones, actos terroristas. A todas esas razones que motivan los desplazamientos de las poblaciones se han sumado, desde hace algunos años, los efectos del calentamiento climático, de las sequías y de los ciclones que este conlleva. Según el Alto Comisionado de las Naciones Unidas para los refugiados, por cada centímetro de elevación del nivel de los océanos, habrá un millón de desplazados en el mundo. El siglo XXI se presenta como aquel en el que numerosos hombres y mujeres deberán abandonar su país de origen y adoptar, provisional o permanentemente, el estatus de extranjero.

Todos los países establecen diferencias entre sus ciudadanos y aquellos que no lo son, es decir, justamente, los extranjeros. No gozan de los mismos derechos, ni tienen los mismos deberes. Los extranjeros tienen el deber de someterse a las leyes del país en el que viven, aunque no participen en la gestión del mismo. Las leyes, por otra parte, no lo dicen todo: en el marco que definen, caben los miles de actos y gestos cotidianos que determinan el sabor que va a tener la existencia. Los habitantes de un país siempre tratarán a sus allegados con más atención y amor que a los desconocidos. Sin embargo, estos no dejan de ser hombres y mujeres como los demás. Les alientan las mismas ambiciones y padecen las mismas carencias; sólo que, en mayor medida que los primeros, son presa del desamparo y nos lanzan llamadas de auxilio. Esto nos atañe a todos, porque el extranjero no sólo es el otro, nosotros mismos lo fuimos o lo seremos, ayer o mañana, al albur de un destino incierto: cada uno de nosotros es un extranjero en potencia.

Por cómo percibimos y acogemos a los otros, a los diferentes, se puede medir nuestro grado de barbarie o de civilización. Los bárbaros son los que consideran que los otros, porque no se parecen a ellos, pertenecen a una humanidad inferior y merecen ser tratados con desprecio o condescendencia. Ser civilizado no significa haber cursado estudios superiores o haber leído muchos libros, o poseer una gran sabiduría: todos sabemos que ciertos individuos de esas características fueron capaces de cometer actos de absoluta perfecta barbarie. Ser civilizado significa ser capaz de reconocer plenamente la humanidad de los otros, aunque tengan rostros y hábitos distintos a los nuestros; saber ponerse en su lugar y mirarnos a nosotros mismos como desde fuera. Nadie es definitivamente bárbaro o civilizado y cada cual es responsable de sus actos. Pero nosotros, que hoy recibimos este gran honor, tenemos la responsabilidad de dar un paso hacia un poco más de civilización.

Tzvetan Todorov, discurso Premio Príncipe de Asturias en Ciencias Sociales 2008

Gigantes

2008-10-22T13:15:00.000+02:00

En un estado febril, Don Quijote de la Mancha enfrentó a los gigantes...
No eran más que molinos de viento.

Lisandro Aristimuño

Sobre la decadencia del neoliberalismo

2008-10-14T15:34:00.001+02:00

Woody Pedro Allen Almodóvar

2008-09-27T11:57:00.005+02:00

Qué fuerte

2008-09-27T11:52:00.001+02:00

Mira qué fuerte, prima, qué fuerte,

mira qué suerte, prima, qué suerte,

que he jugao la lotería

y ma tocao conocerte.

Años

2008-09-22T12:09:00.001+02:00

We turn not older with years

but newer every day

Emily Dickinson

Girando

2008-09-07T13:48:00.003+02:00

Ya estoy en la mitad de esta carretera,
tantas encrucijadas quedan detrás,
ya está en el aire girando mi moneda
y que sea lo que
sea.

Todos los altibajos de la marea,
todos los sarampiones que ya pasé,
yo llevo tu sonrisa como bandera,
y que sea lo que
sea.

Lo que tenga que ser, que sea,
y lo que no por algo será,
no creo en la eternidad de las peleas,
ni en las recetas de la felicidad.

Cuando pasen recibo mis primaveras,
y la suerte esté echada a descansar,
yo miraré tu foto en mi billetera
y que sea lo que
sea.

Catarsis sin eufemismos

2008-08-27T21:53:00.001+02:00

Que se acabe esta mala racha de mierda de una puta vez, por favor.

Trabalhador

2008-08-18T23:34:00.000+02:00

E sem dinheiro vai dar um jeito

Vai pro serviço

É compromisso, vai ter problema se ele faltar

Salário é pouco, não dá pra nada

Desempregado também não dá

E desse jeito a vida segue sem melhorar

Trabalhador

Trabalhador brasileiro

Garçom, garçonete, jurista, pedreiro

Trabalhador brasileiro

Trabalha igual burro e não ganha dinheiro

Trabalhador brasileiro

Trabalhador

For Once

2008-08-17T01:26:00.001+02:00

For once in my life

I have someone who needs me

Someone I've needed so long

For once unafraid

I can go where life leads me

And somehow I know I'll be strong

For once I can touch

What my heart used to dream of

Long before I knew

Someone warm like you

Could make my dreams come true

For once in my life

I won't let sorrow hurt me

Not like it's hurt me before, oh

For once I've got someone

I know won't desert me

'Cause I'm not alone anymore

For once I can say

This is mine, you can't take it

As long as I've got love I know I can make it

For once in my life

I've got someone who needs me

De veranos, noches y sueños

2008-08-06T00:13:00.008+02:00

Anoche tuve un sueño

y anoche era verano,

oh verano terrible,

para un sueño malvado.

No hay canciones que reflejen veranos difíciles. Excepto esta de Silvio, claro. La mayoría que recuerdo en castellano suelen ser festivas y vulgares. Su crónico calor no va acompañado de cosas tales como la reflexión. En realidad ninguna estación. Pero es como si el verano hubiera sido fundado con estrictos fines hedonistas. ¿Alguien imagina a Alsogaray pronunciando algo así como 'hay que pasar el verano'?

Y el tema es que era más fácil pasar el invierno. No sé cuánto hay de real en las cifras y en las estadísticas que marcan que la desocupación, el 'paro' como lo llaman acá, está en los índices más altos de los últimos diez años. Lo único que sé es que todos los proyectos iniciados desde el regreso de Buenos Aires se desmoronaron simultáneamente en cuestión de días. Los diarios para los que escribía dejaron de pagar y de pedir más notas. El restaurant donde tocaba bossa nova los fines de semana con un amigo chelista cambió de músicos como de funda fina y elástica anticonceptiva (así define la R.A.E. lo que uno conoce más bien como un 'forro') y sin avisar. El premio se lo llevó la sala de exposiciones para la que trabajaba. Cerró por el verano, también sin previo aviso, por 'falta de presupuesto'.

Y la empresa que me subcontrata me trasladó a un museo privado dedicado a un pintor catalán de cuyo nombre no quiero acordarme. Ahí me pagan un treinta por ciento menos de lo que me pagaban antes. Para decirle a la gente dónde queda el baño y prohibirle de sacar fotos. A veces fantaseo sobre cómo sería si el pintor en cuestión, un hombre de izquierdas y célebremente republicano, se despertara y viera qué han hecho en su nombre con muchísimo ánimo de lucro. La cantidad de currículums que envié para escapar de dicho antro deberá rozar la centena. Las entrevistas no superan los dedos de la mano hábil con la que escribo estas líneas. La precariedad de las condiciones de las ofertas son cuantitativamente insultantes. ¿Será mi bajón el que me hace pensar que no hay mucha gente en este país que quiera tener universitarios que trabajan para emanciparse antes de los treinta años?

Por lo pronto, Mikele está convencido de que estoy obsesionado con lo efímero y lo volátil de las cosas. Mi trayectoria inmobiliaria me da la razón. En menos de dos meses, por diferentes circunstancias que no merecen ser publicadas, viví en tres barrios y pisos distintos. Y, al parecer, deberé seguir yirando. Del Raval volví temporalmente a Sants y desde hace un mes en el Eixample. El término 'estabilidad' es más propicio para alguna pieza literaria de ciencia ficción. Deberé volverme posmoderno un día de estos. Aunque sea para no hacerme tanta mala sangre.

Míkel tenía razón. In Rainbows es un gran disco. Las canciones que más me gustan me parecen una mezcla madura y adulta de lo mejor de Pearl Jam. Hablé hace un rato con Míkel por el chat de gmail. Anda por Potosí, en medio de su viaje semi-plagio de Diarios de motocicleta, por más que él insista en que no le gustó esa película. 'Pura propaganda', dice siempre, muy indignado. Todavía no sé muy bien de qué. Lo extraño a Míkel. Y a sus secuaces también.

Como verán, el reporte de novedades no es para tirar manteca al techo, como andábamos *muy mal* acostumbrados. 'Y la ciudad, ahora, es como un plano / de mis humillaciones y fracasos', aunque en vez de tangos tenga a Radiohead de fondo. Releyendo autobiográficas viejas pienso en cuán rápido las desilusiones hicieron que Barcelona dejara de ser una ciudad exclusivamente hermosa. Habrá quien diga que de la idea a la realidad se recorre un trecho muy doloroso; habrá quien aluda a que las cosas se pusieron considerable y sensiblemente más difíciles estos últimos meses. Sobrarán los que encuentren primero las causas en personas que por supuesto no han nacido aquí.

Por ahí se asoman los ojos de Lsls. Le cuesta dormir entre mis calurosos brazos. Paralelamente, ambos consagramos el tiempo libre del verano a la lectura de franceses célebres. Y a recorrer la costa de esta húmeda comunidad autónoma. Al anochecer, después de trabajar, vamos a nadar al polideportivo de su barrio. Y ahora hasta se nos dio por dedicarnos al bicing. La Generalitat nos concederá el premio a la pareja más sana y ecológica de la región. Enarbolamos una lista de frases con el que el resto de la sociedad nos ataca despiadada y desproporcionadamente. Entre las más aberrantes aparecen 'iros a un hotel', 'ustedes no se aburren nunca', 'ustedes siguen igual', 'váyanse a París', 'dejen de tocarse los genitales en público'. Al parecer, ni la crisis proclamada por el ministro de economía ni la lista de agravios han alterado nuestra conducta en demasía.

Pero yo sigo enojado. Es un berrinche, no me den mucha bola. Ya se me pasará nomás.

Paroles

2008-07-27T00:50:00.001+02:00

La parole humaine est comme un chaudron fêlé où nous battons des mélodies à faire danser les ours, quand on voudrait attendrir les étoiles.

Gustave Flaubert, Madame Bovary

Aclaración

2008-07-22T01:02:00.002+02:00

Creo que nunca estuve tanto tiempo sin publicar un post desde que este blog es un blog digno de leerse. Prometo, como de costumbre, una nueva y completa autobiográfica, excluyendo mi tinte cursilero que tanto agrada a gente seria como Míkel. Abrazos a todos.

Vida

2008-06-28T12:29:00.000+02:00

Nuestra vida no es sueño, pero tiene que volverse sueño y quizá llegará a serlo.

Novalis, Gérmenes.

Telefónicas (II)

2008-06-26T00:44:00.000+02:00

Chiquilín: Bueno, chau, amor, besito de pingüino, así con la nariz chocándose.

LSLS: Es besito de esquimal, amor.

Ch: Eso...

LSLS: Esto podría ir a tu blog, ¿no?

Love, love, love

2008-06-23T21:05:00.002+02:00

There's a girl I'm wild about,

Every time I take her out

I hurry, I scurry, I worry so.

And we always can be found,

where there's no-one else around

If I lost her, what a blow, I love her oh-wo-oh

Yes I love her in the morning and I love her at night

I love her, oh, I love her when the stars are shining bright

I love her in the Springtime and I love her in the Fall

But last night on the back porch, I love her best of all.

Telefónicas (I)

2008-06-21T22:45:00.003+02:00

LSLS: ¿Cómo vas con el estudio, amor?

Ch: Bien, estoy con La Regenta, amor.

LSLS: Vos tenés algo de de Pas.

Ch: ¿Eh?

LSLS: Que vos te parecés a Fermín de Pas, amor.

Ch: Es un cura, amor.

LSLS: Por lo de buen confidente digo, amor.

Ch: Ah...

El quid de la cuestión

2008-06-19T21:07:00.002+02:00

'When I use a word,' Humpty Dumpty said, in a rather scornful tone,' it means just what I choose it to mean, neither more nor less.'

'The question is,' said Alice, 'whether you can make words mean so many different things.'

'The question is,' said Humpty Dumpty, 'which is to be master - that's all.'

Lewis Carroll, Alice Through the Looking Glass

Comidita

2008-06-12T17:52:00.002+02:00

Combatir

2008-06-11T00:59:00.002+02:00

amar es combatir, si dos se besan

el mundo cambia, encarnan los deseos,

el pensamiento encarna, brotan las alas

en las espaldas del esclavo, el mundo

es real y tangible, el vino es vino,

el pan vuelve a saber, el agua es agua,

amar es combatir, es abrir puertas,

dejar de ser fantasma con un número

a perpetua cadena condenado

por un amo sin rostro;

el mundo cambia

si dos se miran y se reconocen,

amar es desnudarse de los nombres.

Octavio Paz, extracto de 'Piedra de Sol'

Días blancos de primavera

2008-06-03T21:13:00.010+02:00

Día de sol sea este hoy día de sol
Si ya te ahogaste de llorar
Si ya lavaste a nuevo el alma
Días de amar, días de dar, días de amar

Días blancos de primavera
guarda el fruto este blanco azahar de hoy
Que brille la vida entera en primavera
dentro y fuera vuelve el sol

Pedro Aznar

Esta primavera ha sido la más fea de estos años ibéricos. La primera primavera que no fue; desperdiciada en días blancos de nubes hinchadas de aguacero. Seré pretencioso y ortodoxamente posmoderno. Y conste que sé que no descubro nada nuevo. Los renacentistas y los románticos fueron un puñado de ególatras. Tuvieron la alucinatoria y adolescente idea de que el clima reflejaba sus estados de ánimo.

Míkel (también conocido como jaqueca comunal, el encargado de humillarme gratuita y públicamente por cada post publicado) me enseñó a escribir haikus hace unas semanas. El resultado fueron unas pobres y mediocres composiciones inflamadas de cerebralismo que quieren ser confundidos por piezas borgianas. Míkel contó que, en los haikus, las estaciones cuentan con un papel protagónico.

Releyéndome, noté que lo mismo sucede con las autobiográficas. El clima me afecta, sí. Me tomo muy en serio las no-asumidas interesantes conversaciones cotidianas al respecto, ejecutadas en ascensores o escaleras. El clima, me digo, me afecta; pero no me determina. Con tanta lluvia, he descubierto que puedo perfectamente asumir la naturaleza de mi contradicción anímica. La lluvia no es romántica; las tempestades no son metáforas decentes para el caos mental de un neurótico, la coincidencia hipotética de la salida del sol con la recuperación de un bajón es rotundamente inverosímil. Simbología barata y zapatos de goma. Un apunte ligero. Una reflexión pseudo-lúcida. Acaso ni los renacentistas ni los románticos padecieron los gajes del cambio climático. Acaso porque esta fue una de las primaveras feas más hermosas de mi, por lo demás, corta vida.

Rompamos el hielo. Dejémonos de rodeos meteorológicos, así, entre tanto lirismo burdo: se rumorea que chiquilín se puso *re* de novio. De acuerdo. Las fuentes más fiables declaran que se trata de una compatriota auto-exiliada en esta Península. Otras, dignas de descrédito, señalan que la misma es una compañerita, estudiante de Letras, que en su país de origen fácilmente habría sido calificada de «traga». (Para que los peninsulares rían, la traducción idónea de este porteñismo vulgar podría ser la de «empollona»).

El muy cursi de chiquilín la llama La Señorita Linda de los Subtes, debido a una serie de coincidencias totalmente arbitrarias, producidas en el metropolitano barcelonés, al inicio de su ya no tan corta relación. Se dice que ella lo trata de «Tanito». Esta confidencial información no debe trascender las paredes de este blog.

Rastreando algunos recientes «Hallazgos vitales del día», parece ser que chiquilín es feliz. Por los pasillos de la Facultad de Letras, se comenta que tanto LSLS como chiquilín son portadores de una sonrisa angustiosa y considerablemente largas. Tras exhaustivas investigaciones, al menos se ha podido constatar que por lo que respecta a nuestro personaje, chiquilín acusa las siguientes novedades: toma mucho mate, no se abrocha el último botón de la camisa, se hace menos el seriote, declara un sospechoso e inusitado deseo de ir a la playa y meterse en el mar este verano («en más de una ocasión», dice), ingiere más cantidad de líquidos de contenido etílico que gaseoso cuando sale, finge bailar salsa, se desconcentra asiduamente y le sale así como una voz muy infantil que sólo expulsa palabras patéticamente sentimentales y empalagosas, afortunadamente sólo oídas por la paciente, adorable y apreciada LSLS.

Está enamorado, digamos, sin dar más vueltas. Y el tema es que llueve. Y la gente está contenta porque los riesgos de aridez y sequía desaparecieron. Seré ególatra: a chiquilín nunca le gustó la lluvia; pero ahora, la verdad, camina contento igual.

Delirium tremens o Ay, qué ganas de verano

2008-06-01T20:12:00.004+02:00

Ay, al revuelo de tu falda

qué fresquito es el verano

dame tu boca de limonada

y cura mis labios que están quemados.

Ay, qué me importa a mí el Levante

si nos vamos por la orilla

yo vivo el sueño del navegante

y sueño que te llevo la sombrilla.

Y a la magia de las velas

no hay estrella que te iguale

cuando la sangre se desordena

atrapa mi corazón que se sale.

Y en las cumbres de tu cuerpo

se enreda toda la luna

y más allá todo es incierto

bendita verdad si tú te desnudas

Ay, toíto Cái lo traigo andao

desde el puerto hasta Sahara

tengo la fiebre del alunao

sería el delirio si me besaras.

Ay, toíto Cái y lo que queda

me lo traigo cabilao

que ya no hay brisa sin tu melena

qué rica la sombra que hay a tu lao

qué rica la sombra que hay a tu lao.

Javier Ruibal

Ontología posmoderna

2008-05-21T09:49:00.002+02:00

And then, most important of all: to remember who I am. To remember who I am supposed to be. I do not think this is a game. On the other hand nothing is clear. For example: who are you? And if you think you know, why do you keep lying about it? I have no answer. All I can say is this: listen to me. My name is Paul Auster. That is not my real name.

Paul Auster, New York Trilogy.

2008-05-14T17:25:00.002+02:00

Nobody ever loved me like she does,

Ooh she does, yeah she does.

And if somebody ever loved me like she do me,

Ohh she do me, yeah she does.

I'm in love for the first time.

Don't you know it's gonna last.

It's a love that lasts forever,

It's a love that has no past.

Judiadas

2008-05-10T18:23:00.000+02:00

Freud olvidó una sabiduría de otro judío, Salomón: el sexo no es el único motor del hombre entre la vida y la muerte. Hay otro; la vanidad. La vida (y esa otra vida, la historia) se ha movido más por la rueda de la vanidad que por el pistón del sexo. Ortega (José Ortega y Gasset, no Domingo Ortega) dijo, Yo soy yo y mi circunstancia. Un hebreo diría, le dije, yo soy yo y mi circuncisión.

Guilermo Cabrera Infante, Tres tristes tigres.

Cuarenta

2008-05-06T17:08:00.002+02:00

Arriba las carnes

2008-05-06T16:40:00.000+02:00

La verdad de la milanesa

2008-05-04T03:17:00.000+02:00

Por si no os habéis dado cuenta, queridos lectores, chiquilín está re de novio.

2008-04-29T00:01:00.000+02:00

Me vas a hacer feliz,

vas a matarme con tu forma de ser.

Me vas a hacer reír,

vas a matarme con tu forma de ser.

Me vas a hacer feliz,

vas a mostrarme ese lado inconcluso.

Me vas a hacer reír,

vas a mostrarme lo que no puede ser.

Charly García, El karma de vivir al sur

Día del libro

2008-04-28T20:46:00.005+02:00

Liniers nos rechazó unas facturitas de dulce de leche porque dice que todavía no extraña tanto. Se perdonó por no poder hacer un dibujo más elaborado; la editorial lo presionaba con el tiempo. Galeano, después de enamorar a todas las abuelitas catalanas, nos aceptó un alfajorcito de maicena y nos dio su dirección de correo postal, "sin arroba y con burrito", para que le mandemos copias del MH. Con tener la célebre firma de el Maestro dibujada en mi primer ejemplar de Mafalda, comprado a los siete años, ya es suficiente para mantener contenta a mi cholula persona por varios años. Las fotos son gentileza de Mikele.

Cara B

2008-04-26T21:51:00.003+02:00

Para que haya una Cara A, tiene que haber una B.
La alternancia es la madre de toda vida, belleza y señal.
Una verdad repetida mecánicamente se vuelve una mentira.
Un faro guía también cuando no ilumina.
No hay un átomo que no sea itinerante.
No hay una molécula eternamente constituida.
No hay vida sin cambio.
No hay ida sin vuelta
ni vuelta sin ida.
Y dos cosas iguales no hay,
sólo parecidas.

Un repertorio es un ser vivo: se queda quieto y es un ser muerto.
Un concierto también es un ser vivo, único y efímero.
En el caso de este disco, fueron 7 conciertos, desarrollados en 7 organismos de entre 600 y 800 células cada uno.
El sistema nervioso central de un concierto está en la mesa de sonido y luces y los impulsos transcurren por un cable muy grueso que atraviesa la sala por la mitad, distribuyendo cables más pequeños hacia los altavoces, los micrófonos y los focos.
El silencio es el alimento de un concierto y el piloto automático, su depredador.
Ese ser vivo tiene un ciclo vital de unas 12 horas.
Alrededor del mediodía es ensamblado por un equipo dirigido por Víctor, Matías, Campi y Miquel, junto con gente de cada teatro y de la productora local.
Durante la prueba de sonido, a media tarde, llego yo y comienzan los ensayos. Lo que sería su adolescencia, donde apenas simula reproducirse.
Pero el desarrollo más espectacular se da sobre las 21:00 horas, donde, convocados por una serie de señales distribuidas por el hábitat circundante (mensajes escritos en carteles y periódicos, sonidos e imágenes tele transportados y a veces por inoculación directa, célula célula) llegan ustedes y se prestan a dar vida a algo recíproco y por tanto impredecible.
El estro (le dicen también concierto en sí) dura unas 2 horas, pero como todo trance, su percepción temporal es sumamente engañosa.
Poco antes de la medianoche quedan ya pocos rastros de lo que allí sucedió: unos grados más de tempratura en la sala vacía, un papel arrugado en el piso, algunas marcas en las cuerdas de una guitarra, un traje ajado en una percha y algo de vapor condensado en las ventanas superiores de un teatro.
Los rastros en el ecosistema local sin embargo -los carteles en los alrededores de Barcelona, en este caso- pueden tardar semanas en desdibujarse.
A veces una parte de lo que sucedió (no necesariamente la más importante) se registra en forma de unos y ceros, y se encapsula en discos de plástico que luego se distribuyen como esporas y quedan latentes, esperando que un escucha las vuelva a la vida. Tienes uno de esos discos en tu mano.

Jorge Drexler.
Madrid, febrero de 2008.

Bello abril

2008-04-24T20:56:00.004+02:00

Dios santo, qué bello abril,
dios santo, qué bello abril,
dios santo, qué bello abril,
sos vos.

Nos pasan tantas cosas en la vida,
que si aparece el sol
hay que dejarlo pasar,
abril, otra vez,
para que no tengamos soledad.

Fito Páez / Luis Alberto Spinetta, «Bello abril»

Hallazgo vital del día (II)

2008-04-23T00:02:00.000+02:00

Soy feliz.

Espejos

2008-04-19T13:39:00.004+02:00

El lunes, este señor presentará su nueva obra, Espejos, en el Auditorio IDEC de la Universitat Pompeu Fabra en la calle Balmes, 132-134, presentado por Siglo XXI editores y la Casa Amèrica Catalunya. No se lo pierdan.

Montevideo, para ser la capital del candombe, no cumple

2008-04-18T23:31:00.004+02:00

Acá pueden leer la entrevista, «Montevideo, para ser la capital del candombe, no cumple», a Alejandro Luzardo, líder de la banda uruguaya radicada en Barcelona, «La Candombera».

Menú para esta semana (III)

2008-04-17T19:03:00.005+02:00

mimar. 1.
(de mimo. 1)

1. tr. Hacer caricias y halagos.
2. tr. Tratar con excesivo regalo, cariño y condescendencia a alguien, y en especial a los niños.
3. tr. Favorecer a alguien, tratarlo con mucha consideración.
4. tr. Tratar algo con especial cuidado y delicadeza.

cariño.
(Etim. disc.; cf. lat. carēre, carecer, arag. cariño, nostalgia).

1. m. Inclinación de amor o buen afecto que se siente hacia alguien o algo.
2. m. Manifestación de dicho sentimiento. U. m. en pl.
3. m. Añoranza, nostalgia.
4. m. Esmero, afición con que se hace una labor o se trata una cosa.
5. m. Regalo, obsequio.

Real Academia Española © Todos los derechos reservados

Nota del blogger: Todo muy beato y célibe, por supuesto, para evitar nuevas costuras.

Hallazgo vital del día

2008-04-16T15:18:00.003+02:00

Qué fácil se transforma un pseudo-intelectualoide en un cursilero empalagosamente inbancable.

Menú para esta semana (II) o intervenciones del mohel tirolense (I)

2008-04-15T19:38:00.005+02:00

Lunes por la mañana, quirófano. Chiquilín recostado indefensamente en la camilla apunto de ser intervenido quirúrgicamente por fimosis.

Principio: ¿Qué, niño? ¿Basectomía, no?

Nudo: Joder, niño, sangras más que la madre que lo parió, ¿no me habrás hecho caso cuando te dije que no hacía falta venir en ayunas?

Desenlace: Venga, va, vete que nos has hecho trabajar hoy.

Nota del blogger: Gentileza de Miguel: vasectomía va con v corta, chiquilín.

Menú para esta semana (I)

2008-04-15T19:21:00.007+02:00

El Brit Milá (hebreo, בְּרִית מִילָה, «el pacto de la circuncisión», o B(e)rit a secas; los judíos askenazíes lo pronuncian Bris) es la circuncisión ritual que se practica al varón judío al octavo día de haber nacido, como símbolo del pacto (brit) entre Yaveh y Abraham, en Génesis 17:1-14. Según el Talmud (Tratado de Kidushín 29:1), es un precepto a cumplir por el padre, como lo hizo Abraham con Isaac (Génesis 18:4). En la actualidad, el rito lo efectúa un mohel, "circuncidador" ritual especializado que no es necesariamente médico. La ceremonia del Berit Milá se lleva a cabo temprano en la mañana del octavo día de vida del bebé, y salvo peligro para el recién nacido, no se posterga ni aun por caer en shabat o Yom Kipur. Es uno de los preceptos de la halajá más arraigados entre los judíos. La tradición cuenta que Adán y Moisés nacieron ya circuncidados; y que así ocurrirá también con el mesías. En aquellos casos en que el niño haya nacido sin su prepucio, o realice la conversión una persona ya circuncidada, se hace un pequeñísimo corte para que fluya una sola gota de sangre, con lo cual se considera cumplido el precepto.

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Nota del blogger: Yaveh no contemplaba la práctica con fines clínicos en los casos tardíos de varones seculares al octavo milésimo día de haber nacido, con un mohel oriundo de Teruel más seco que una piedra y más bruto que lo que internacionalmente se considera por «gallego», ni que la conversión se haga con un de todo menos «pequeñísimo corte», ni que la sangre fluya con las suficientes gotas para acabar con una cruenta hemorragia en urgencias de un hospital de madrugada, en donde le costurean a uno el asunto todo de nuevo pero sin anestesia nomás, ni las tres semanas de abstinencia no solamente sexual, sino también onanista y eréctil. Yaveh no contemplaba muchas cosas.

2008-04-14T16:35:00.001+02:00

Noches de por fin primavera o Segundo Round

2008-04-13T03:56:00.004+02:00

Las segundas partes, contra lo que dice el acervo cultural, siempre fueron buenas.

Preciso não dormir

até se consumar

o tempo da gente.

Preciso conduzir

um tempo de te amar

te amando devagar

e urgentemente.

Pretendo descobrir,

no último momento,

um tempo que refaz o que desfez,

que recolhe todo o sentimento

e bota no corpo uma outra vez.

Prometo te querer

até o amor cair

doente.

Prefiro então partir

a tempo de poder

a gente se desvencilhar da gente.

Depois de te perder

te encontro, com certeza,

talvez num tempo da delicadeza,

onde não diremos nada,

nada aconteceu,

apenas seguirei, como encantado,

ao lado teu.

Chico Buarque, Todo o sentimento

Noches de pseudoprimavera

2008-04-06T23:42:00.003+02:00

Cuando viniste a mí,

cerré la puerta pero abrí.

Por darte lo que di,

me convertí en un souvenir.

Dejé tu imagen en el cajón,

guardé tu alma en el mellotron,

no quiero más que me des con

cuentagotas tu amor.

Es sólo rock and roll,

pero ya es mucho para vos.

Charly García, Asesíname Stone

Cayendo

2008-04-01T20:49:00.001+02:00

Cae
Cae eternamente
Cae al fondo del infinito

Cae al fondo del tiempo
Cae al fondo de ti mismo
Cae lo más bajo que se pueda caer
Cae sin vértigo
A través de todos los espacios y todas las edades

A través de todas las almas de todos los anhelos y
todos los naufragios
Cae y quema al pasar los astros y los mares
Quema los ojos que te miran y los corazones que
te aguardan
Quema el viento con tu voz
El viento que se enreda en tu voz
Y la noche que tiene frío en su gruta de huesos.

Cae en infancia
Cae en vejez
Cae en lágrimas
Cae en risas
Cae en música sobre el universo
Cae de tu cabeza a tus pies
Cae de tus pies a tu cabeza
Cae del mar a la fuente
Cae al último abismo de silencio
Como el barco que se hunde apagando sus luces

Vicente Huidobro, 'Canto I', Altazor.

Mañanas campestres

2008-04-01T11:32:00.000+02:00

Noches de invierno (V) o La primavera no llega más

2008-03-28T21:49:00.003+01:00

Now the Swan it floated on the English river

Ah the Rose of High Romance it opened wide

A sun tanned woman yearned me through the summer

and the judges watched us from the other side

I told my mother "Mother I must leave you

preserve my room but do not shed a tear

Should rumour of a shabby ending reach you

it was half my fault and half the atmosphere"

But the Rose I sickened with a scarlet fever

and the Swan I tempted with a sense of shame

She said at last I was her finest lover

and if she withered I would be to blame

The judges said you missed it by a fraction

rise up and brace your troops for the attack

Ah the dreamers ride against the men of action

Oh see the men of action falling back

But I lingered on her thighs a fatal moment

I kissed her lips as though I thirsted still

My falsity had stung me like a hornet

The poison sank and it paralysed my will

I could not move to warn all the younger soldiers

that they had been deserted from above

So on battlefields from here to Barcelona

I'm listed with the enemies of love

And long ago she said "I must be leaving,

Ah but keep my body here to lie upon

You can move it up and down and when I'm sleeping

Run some wire through that Rose and wind the Swan"

So daily I renew my idle duty

I touch her here and there -- I know my place

I kiss her open mouth and I praise her beauty

and people call me traitor to my face

Leonard Cohen, 'The Traitor'

Águas de março

2008-03-23T04:59:00.001+01:00

É a chuva chovendo,

é conversa ribeira

das águas de março,

é o fim da canseira

Estas aguas de marzo no cierran ningún verano como las de la canción. Más bien despiden un invierno mediopelo en cuanto al frío tibio que azota esta Península, como de costumbre estos últimos años. La vuelta a Buenos Aires después de casi cuatro años de ausencia es arriesgadamente emotiva e intensa para cualquier estabilidad emocional. Nada grave ni muy diferente al anterior regreso del 2004. Un poco de eso que los tangueros llaman nostalgia irremediablemente porteña. Los portugueses podrán jactarse todo lo que quieran de la exclusividad de su saudade. A su lado es un poroto. La vuelta trajo la certidumbre de que en algún momento u otro habrá que regresar para quedarse, al menos, por un tiempo. Para sacarse, al menos, una espina clavada hace mucho tiempo.

El regreso de Buenos Aires resultó un propulsor de vida nueva. La beca de la biblioteca de la facultad pasó al historial del currículum. Pasé a ser un numerito más en una empresucha explotadora de estudiantes universitarios, que tiene el monopolio de los contratos con las instituciones culturales de Barcelona. Me explotan menos que antes, eso sí. La meta era volver a llegar a fin de mes por mis propios medios, sin necesidad de recurrir a la reclusión hogareña de finales de año pasado o los empréstitos del Fondo Monterario Familiar. Y la solución fue el pluriempleo. Concretamente, trabajo de recepcionista en una sala de exposiciones del edificio de la BNC durante las semanas, escribo artículos pagos para MH y redacto noticias culturales para el bisemanario Tribuna Cap de Setmana durante los días libres, toco bossa nova y jazz de fondo con un amigo chelista para un restaurant en Tarragona los fines de semana. A veces hago pis. Cuando tengo tiempo. La recompensa fue este lindo bebé, en oferta y estado cuasi-virginal después de dos años de uso.

El 2008 arrancó acompañado de una vida sentimental con niveles de agitación casanovesca, poligamia y festichola nunca antes visto ni oído para el antaño sacro-casto Chiquilín. Algunos sectores arguyen la elección de la barba frente al candado como un motivo principal. Juliette sostiene que estamos en temporada de exitosa infidelidad recíproca en nuestro siempre constante matrimonio beato. La cuestión fundamental está en que ninguno pille al otro haciendo chanchadas con algún ajeno en el sillón rojo del living. O que no rompamos nada de la diminuta ducha del loft, por desmadres pasionales. Se rumorea que la promiscuidad aún en las parejas beatas es insostenible y que vamos a pedir el divorcio para junio. Pero la realidad es que ella está muy cansada de mis caras malhumoradas por la mañana y de mi atrasadísima limpieza semanal de los domingos. Prometimos seguir viéndonos después de la división de bienes. En el fondo nos queremos.

Noches de invierno (IV)

2008-03-14T17:17:00.002+01:00

Vamos ao cinema, baby,
vamos nos mandar d'aqui,
vamos nos casar na igreja,
chega de barraco,
chega de pití.

Vamos pra Bahia, dengo,
vamos ver o sol nascer,
vamos sair na bateria,
deixe de chilique,
deixe de siricotico.

Chico Buarque, «Biscate».

Cada matí com aquest

2008-03-11T22:39:00.005+01:00

Y cada fin de semana

tiran la casa por la ventana

chilabas y desayuno

de kifi con té moruno

y escriben cartas a su sultana.

Al pis del Raval on visc no hi ha ascensors. Les escales acusen una pendent arriscadament pronunciada per als borratxos que tornen amb la mort de la nit cada matí com aquest. La Madame, regenta del prostíbul del primer pis, els vigila amb el seu quotidià barnús blanc. Està ja farta de rebre les parelles notoriament asimètriques que li toquen el timbre. Alguna vegada se li ha escapat un «Venga, joder, entrad rápido», quan he coincidit en les escales amb la porta oberta i he pogut espiar el seu il·legal paradís. La classe dominant de les prostitutes es l’africana, amb algunes concessions a Centreamèrica. Els seus clients, tan heterogenis, poden ser natius o estrangers, però ningú no amaga certes mirades d’incertesa quan me’ls trobo, cada matí com aquest, per les arriscades escales. Encenc el meu i-pod, comencen a sonar les cançons del Sabina, i surto al carrer Sant Pau. En quintze minuts entro a la feina. Però vull fer veure que no vaig enlloc. Com hereu modélic de la tradició baudelereana, em declaro tot un flâneur barceloní, i decideixo que el fi del meu camí serà el camí mateix. Tot i que d’aquí a una estona pot ser estaré en el meu lloc de treball, decideixo que passejaré.

El «Barri Xino» ja no és només dels xinos des de fa un bon temps. El carrer Sant Pau és una babèlica barreja de skaters anglosaxons i estudiants barcelonins que no entenen si són hippies, progres, bohemis o cool, però que porten les seves olleres de pasta, com si del seu DNI es tractara, i visiten religiosament el CCCB o el Macba, temples de la deesa Cultura. El paisatge comercial tampoc no deixa de ser un pastiche pintorescament multi-ètnic. Des de molt aviat, marroquins oferint «cerveza – beer», erasmus italians, llatinoamericans que parlen cridant en tots els accents castellans imaginables, pakis als locutoris, turistes francesos, filipins amb tendes «Todo a cien», veterans yonkis que van sobreviure a la dècada dels vuitanta estirats al mig de l’asfalt. Confirmo o em faig creure que tots conviuen pacíficament. Fins que a la nit, quan torni de la feina, passin els mossos d’esquadra demanant documents.

Fa fred, tot i que és un hivern considerablement histèric i neuròtic en quant a regularitat térmica es tracta. Mentre creuo la Rambla del Raval, el Sabina i el Pablo Milanés em canten a l’orella una cançó escrita fa més de déu anys: «la madre patria recibe / al inmigrante por peteneras». L’escenari és el mateix, però potenciat. Els cartells de les tendes que innunden el Carrer Hospital, on treballo, estan escrits en llengues que no entenc ni em posaré a estudiar mai. Gairebé no entenc de què parla la gent amb qui em xoco en les insuficients voreres. Henry Ford, certament, no va pensar en els cascs antics de les ciutats europees, quan va inventar l’automóbil. El collage post-modern no és només ètnic, sinó també històric. Treballo a la Biblioteca Nacional de Catalunya, incrustada en el si d’una construcció cristiana medieval, l’Antic Hospital de la Santa Creu. Davant mateix van trobar els presumptes terroristes islàmics que anaven a fer una mica de soroll al Metro, un matí com aquest. Penso en el vigilant que m’acompanya en l’exposició on treballo de recepcionista. Em retrec la meva poca habilitat de flâneur, incapaç d’oblidar la feina ni que sigui una estona abans de començar a fer-la. Com que queden cinc minuts abans de començar, considero que em mereixo un bon esmorzar fugaç amb un cafè amb llet i una ensaïmada.

El vigilant, un home gran que pertany definitivament a un altra època, em parlarà més tard sobre la seva insistent idea principal: «Aquest barri ja no és el que era, noi». De qui és la ciutat?, escric al tovalló tacat de sucre. De ningú, em responc ràpidament. A l’Edat Mitjana, quan la Ciutat Vella i Barcelona eren el mateix, «Raval» significava en àrab «el que hi ha fora de les muralles», el que està marginat. Avui, el barri compte amb la meitat de la seva població d’origen estranger, en la seva majoria, àrabs. Serà justícia poètica o històrica. El vigilant dirà que han tornat per conquerir-nos un altre cop i insistirà en que el Rajoy és l’únic que ho podria impedir, si no fós per lo del diumenge.

El cert és que fins arribar a tenir la suficient confiança, els magrebins que ofereixen «cerveza – beer» no m’han dit mai que també tenen «hachish - hashish». És una escrupulosa mesura que tenen com a regla per defecte. Això, de totes maneres, sol passar no ara sinó de nit, quan els blancs com jo ja han acabat la seva feina o les seves classes, i podran consumir el seu verí oriental. O els caps de setmana, quan, com diu el Sabina «tiran la casa por la ventana». I és cert que sé guanyar-me la seva confiança ràpidament.

El cafè no es refreda més i, com cada matí com aquest, arribaré tard. El vigilant es queixarà sense molt d’èmfasi ni ressó per la meva estabilitat laboral. Com qualsevol, aquest racó del món, escric, no pertany a ningú. Ho confirmo. L’humanitat es va moure constantment per tot arreu durant tota la seva existència. No sembla que ho deixarà de fer. Voldria escriure al tovalló ple de tinta: «l’humà és nòmada per naturalesa». I pensaria que sóc molt lúcid.

Recordo el que em va explicar el professor d’antropologia abans de morir en les classes brillants que donava. Els carrers no són de ningú, tot i que estiguin plens de càmares vigilants, com aquesta que miro mirar-me a través de la finestra del cafè. Ell deia que en aquesta ciutat, fa no tant, gent encara viva pot ser ha fugit buscant refugi subterrani en aquests carrers que trepitjo i que decideixo solemnement a qui pertanyen. I, tot i que no ho sembli, han deixat la seva petjada tacada de memòria. En tot cas, la ciutat pertany als records col·lectius de la gent que l’ha transitada alguna vegada. Em contradic. Això seria el mateix que dir que la ciutat pertany a tots. I la càmara no l’estem controlant tots. No ho sé resoldre. Bec el cafè. Pago a la filipina que em somriu i em desitja un bon dia. Vull pensar que entro triumfalment a la feina amb només cinc minuts de retard, com cada matí com aquest.

Noches de invierno (III)

2008-03-07T13:17:00.003+01:00

Si alguna vez he dado más de lo que tengo
me han dado algunas veces más de lo que doy,
se me ha olvidado ya el lugar de donde vengo
y puede que no exista el sitio adonde voy.

A las buenas costumbres nunca me he acostumbrado,
del calor de la lumbre del hogar me aburrí,
también en el infierno llueve sobro mojado,
lo sé porque he pasado más de una noche allí.

Lo bueno de los años es curan heridas,
lo malo de los besos es que crean adición;
ayer quiso matarme la mujer de mi vida,
apretaba el gatillo… cuando se despertó.

Me enamoro de todo, me conformo con nada;
un aroma, un abrazo, un pedazo de pan
y lo que buenamente me den por la Balada
de la Vida Privada… de Fulano de Tal.

Joaquín Sabina, «Siete cristantemos»

Noches de invierno (II)

2008-02-27T10:20:00.000+01:00

El hombre imaginario
vive en una mansión imaginaria
rodeada de árboles imaginarios
a la orilla de un río imaginario

De los muros que son imaginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreparables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempos imaginarios

Todas las tardes tardes imaginarias
sube las escaleras imaginarias
y se asoma al balcón imaginario
a mirar el paisaje imaginario
que consiste en un valle imaginario
circundado de cerros imaginarios

Sombras imaginarias
vienen por el camino imaginario
entonando canciones imaginarias
a la muerte del sol imaginario
Y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario

Nicanor Parra, «El hombre imaginario»

Noches de invierno o De amor porteño

2008-02-22T11:43:00.001+01:00

Brindo por esa ilusión

de amor porteño,
loco puñal,
dulce y fatal,
la nostalgia de un tiempo
pedazo de nosotros dos.

Y yo que pensaba que no me importaba,
que una caricia podía borrar el color
de mi ciudad.

El código oculto de esa mirada
es como una señal y no puedo zafar
un deseo sutil que temblando me viene a buscar.

Sobre cómo la derecha sabe

2008-02-21T14:05:00.003+01:00

—Perdó, una pregunta. Vustè sap si als estrangers els obliguen a fer exàmens de català? Perquè jo estic fent l'Escola Secundària Obligatòria per adults i el professor l'altre dia va dir que els estrangers no han de fer exàmen.

— [Silencio...] El que el professor deu haver dit és que els dos primers anys no compta la nota, però sí que s'ha d'avaluar.

— Ah... perquè jo n'estic farta, sap? Ara vindran les elccions. A mi, el Zapatero m'ha decepcionat. A sobre aquesta gent de fora ve a robar-nos... Jo votaré al PP, miri... o a CiU. A mi ja m'han entrat a casa, la meva cunyada té un hotel... ella no té problemes de diners, ni res, però vol tancar-lo, perquè sinó li entraran totes aquestes mafies dels estrangers... Quan jo vaig a l'hospital, allà donen atenció als ilegals abans que a nosaltres. Aquestes coses no passen a Suècia o a Noruega... Perquè quan van tancar la fàbrica del barri, on treballava el meu pare... se'n recorda?

—No, jo no sóc d'aquí. Sóc estranger.

—Ah... és que no pot ser... aquestes coses només passen a Catalunya... Miri, Austràlia, Anglaterra... Aquí si un va a fer un cafè o a un restaurant ja no pot demanar lo d'abans. No entenen. L'altre dia, vaig demanar un tallat i em van dir que no ho sabien fer. Això acabarà com a França. Bueno, perdoni, eh? Fins i tot m'agrada que vustè parli català...

[Suena el teléfono]

—Perdoni, eh? D'on és vustè?

—Sóc argentí.

—Aquestes eleccions seran dificils. [Se va. Vuelve rápido.] Miri, jo sóc catalanista perquè a Catalunya sempre ens passa això... Els castellans... Al meu avi, a la Guerra Civil... Clar, perquè aquí vam tenir guerres i coses que vosaltres a Argentina i països d'aquests no van tenir mai... Per això li dic.

Cólera (I)

2008-02-20T21:37:00.000+01:00

Era contra toda razón científica que dos personas apenas conocidas, sin parentesco alguno entre sí, con caracteres distintos, se vieran comprometidas de golpe a vivir juntas, a dormir en la misma cama, a compartir dos destinos que tal vez estuvieran determinados en sentidos divergentes. Decía: “El problema del matrimonio es que se acaba todas las noches después de hacer el amor, y hay que volver a reconstruirlo todas las mañanas antes del desayuno”.

Gabriel García Márquez, El amor en los tiempos de cólera.

Que seis años no es nada

2008-02-11T15:39:00.000+01:00

Por fin, apareció la edición electrónica de Mundo Hispanoamericano del mes pasado. Acá pueden leer mi nota, «Que seis años no es nada». Se acepta lluvia de críticas, despiadada y feroz.

Wes Anderson se la banca

2008-02-08T14:09:00.000+01:00

Democracia transatlántica

2008-02-06T14:53:00.000+01:00

2008-02-02T18:44:00.000+01:00

If only I could touch you,
I guess you'd be alarmed,
if only I could touch you,
I don't mean you no harm.

If only I could touch you,
like the wind can touch the sail,
if only I could touch you, darling,
now that words have failed.

Peter Gabriel, «Flotsam and Jetsam»

Qué sustito, eh

2008-01-28T01:32:00.000+01:00

¿A que no me van a negar que, la primera vez que ven esta foto y de lejos, no piensan que la mujer de la derecha es Condoleezza y no la esposa de Obama? ¿A que no?

Psychanalyse

2008-01-25T16:07:00.000+01:00

Dos mil ocho

2008-01-22T16:25:00.000+01:00

Escuchá lo que te digo,
metételo en la cabeza:
no se borra esa tristeza
subiéndote a cualquier tren,
te hace falta una mujer
en lugar de mil princesas.

Buscá de frente al espejo,
en el botiquín del baño,
el frasco del desengaño
ya no tiene más pastillas,
jugátela a hacerla sencilla
que este puede ser tu año.

Arrancamo el dosmilocho arrancamo.

venecianas (I)

2008-01-21T05:33:00.000+01:00

Las observaciones y vivencias del solitario taciturno son a la vez más borrosas y penetrantes que las del hombre sociable, y sus pensamientos, más graves, extraños y nunca exentos de cierto halo de tristeza. Ciertas imágenes e impresiones de las que sería fácil desprenderse con una mirada, una sonrisa o un intercambio de opiniones, le preocupan más de lo debido, adquieren profundidad e importancia en su silencio y devienen vivencia, aventura, sentimiento. La soledad hace madurar lo original, lo audaz e inquietantemente bello, el poema. Pero también engendra lo erróneo, desproporcionado, absurdo e ilícito.

Thomas Mann, Muerte en Venecia

Alicia me quiere enviar un regalo por carta

2008-01-18T14:48:00.000+01:00

Ch: En la dirección no le ponga Espein, más que nada porque va a confundir al cartero.
A: Le podría poner Mader Patria.
Ch: O Península Histérica.
A: O Colón Colón.
Ch: Qué grande sos.
Ch: El cartero se va a terminar confundiendo igual.

Gente grossa que anda por Buenos Aires

2008-01-15T05:23:00.000+01:00

Uh, los días en cualquier lugar,
perdido en esta inmensa ciudad,
en una rueda mágica.

Agradezco, públicamente en el conventillero a.k.a. marujero mundo blogger:

· Un desayuno en pleno Corrientes y Callao con la coqueta y rabiosa Minerva, mi judía antisemita favorita, ahora ya considerada oficialmente como mi amor porteño imposible.

· Un almuerzo top con sweet Mer en pleno Palermo, en un restaurante cuyo chetaje era digno de Barcelona, cuyas paredes fueron testigo de cómo le sacamos impunemente el cuero a la RAE y demases instituciones académicas.

· Unos tostados con Ling en el caótico infierno de Florida, acompañados de reflexiones sobre la UBA y Les héritiers.

· Una legendaria zapi en Corrientes con el austereano y sabinero Juancito, quien me dio la mejor definición de Perón (dice que es "una entelequia") y con quien corrimos colectivos bajo la lluvia y sobre los charcos de las baldosas flojas.

· Una caótica noche de tormenta de verano con la divina doña Cata, la jefa, en nuestro rioba, cuyos restaurantes se quedan fácilmente sin aire acondicionado, luz, y, a veces, cocina, pero tienen onda.

· Un almuerzo con regalitos recíprocos con ficcio, el profe, y nuestra torpe incapacidad de pasar dos minutos sin hablar de política.

Gracias por haberme demostrado que todavía puedo hacer amigos nuevos en mi ciudad. No saben cuánto alegra ver que hay gente como ustedes circulando por ahí.

Primermundista

2008-01-14T01:06:00.000+01:00

Un amor real
es como dormir
y estar despierto
Un amor real
es como vivir
en aeropuertos

Nunca se tomen un avión de Air Comet. Te avisan cinco minutos antes de embarcar que no tienen combustible suficiente para cruzar el Atlántico y que por lo tanto tenés que hacer escala obligatoria en medio de la selva amazónica, perder el vuelo que tenés después por la demora de la escala, cagarte de frío en el aeropuerto madrileño, donde contra lo que señala la lógica isotérmica, si es invierno ponen al mango el aire acondicionado en vez de la calefacción (todo un chiste de gallegos), mientras esperás el vuelo siguiente a Barcelona, que apenas sale de acá a cinco horas y apenas te cuesta la recuperación del pasaje (una módica suma de sesenta euros, superando el precio del original que perdiste por responsabilidades totalmente ajenas), toda una oferta considerando que un pasaje nuevo cuesta el triple. Eso sí, tienen computadoras que por dos euros te conectan a "el internet", espacio particulamente útil para avisar a la colectividad blogger que llegaste bien y esas cosas.

tanguera o catarsis autobiográfica (VII)

2008-01-11T18:33:00.000+01:00

Vi la luna chorreando sin parar
su luz de catedral y un barco viejo
cruzando el mar de Sudamérica a Europa
sobre un espejo lleno de sal.
Aeroplanos cortando el celofán
de un cielo tropical
abriendo un surco suave
a llevar hacia el exilio de vuelta
a los que ya no aguantaron más.

Huellas en el mar,
sangre en nuestro hogar,
¿por qué tenemos que ir tan lejos
para estar acá, para estar acá?
Nos quedamos por tener fe,
nos fuimos por amar.
Ganamos algo y algo se fue.

,

De vuelta me voy, allá arriba, al primer (¿in?)mundo. (Me) Prometo volver.

borgiana o catarsis autobiográfica (VI)

2008-01-10T22:41:00.000+01:00

La ciudad, a las siete de la mañana, no había perdido ese aire de casa vieja que le infunde la noche; las calles eran como largos zaguanes, las plazas como patios. Dahlmann la reconocía con felicidad y con un principio de vértigo; unos segundos antes de que las registraran sus ojos, recordaba las esquinas, las carteleras, las modestas diferencias de Buenos Aires. En la luz amarilla del nuevo día, todas las cosas regresaban a él.

Nadie ignora que el Sur empieza del otro lado de Rivadavia. Dahlmann solía repetir que ello no es una convención y que quien atraviesa esa calle entra en un mundo más antiguo y más firme. Desde el coche buscaba entre la nueva edificación, la ventana de rejas, el llamador, el arco de la puerta, el zaguán, el íntimo patio.

[...]

A los lados del tren, la ciudad se desgarraba en suburbios; esta visión y luego la de jardines y quintas demoraron el principio de la lectura. La verdad es que Dahlmann leyó poco; la montaña de piedra imán y el genio que ha jurado matar a su bienhechor eran, quién lo niega, maravillosos, pero no mucho más que la mañana y que el hecho de ser. La felicidad lo distraía de Shahrazad y de sus milagros superfluos; Dahlmann cerraba el libro y se dejaba simplemente vivir.

J.L.B., «El sur», Ficciones, 1944.

borgiana o catarsis autobiográfica (V)

2008-01-06T17:25:00.001+01:00

Y la ciudad, ahora, es como un plano
de mis humillaciones y fracasos;
desde esa puerta he visto los ocasos
y ante ese mármol he aguardado en vano.

Aquí el incierto ayer y el hoy distinto
me han deparado los comunes casos,
de toda suerte humana; aquí mis pasos
urden su incalculable laberinto.

Aquí la tarde cenicienta espera
el fruto que le debe la mañana;
aquí mi sombra en la no menos vana

sombra final se perderá, ligera.
No nos une el amor sino el espanto;
será por eso que la quiero tanto.

Priminha curiosa

2007-12-29T22:08:00.000+01:00

Mi prima paulista que apenas alcanza la década de vida a veces hace preguntas un tanto inocentes.

O Fa, a Argentina esta pertinho da Espanha, nâo esta?

Sampa (I)

2007-12-28T05:54:00.000+01:00

Alguma coisa acontece no meu coração,
que só quando cruzo a Ipiranga e a Avenida São João,
é que quando eu cheguei por aqui eu nada entendi,
da dura poesia concreta de tuas esquinas,
da deselegância discreta de tuas meninas.

E foste um difícil começo,
afasto o que não conheço,
e quem vende outro sonho feliz de cidade,
aprende de pressa a chamar-te de realidade:
porque és o avesso do avesso do avesso do avesso

A pasear con vos

2007-12-25T21:27:00.000+01:00

Llevame a pasear con vos,
dame un poco de tu amor,
llevame a algún lado.

Yo llevaré tu imagen,
como tatuada en mis ojos,
pa' no olvidarme más
de tu humanidad tan grande

Y...
corramos el camino,
sin miedo a mirar los pozos,
lleguemos al lugar,
aquel que no observa nadie.

Está bueno Buenos Aires

2007-12-23T22:39:00.000+01:00

Al menos en cuanto a oferta musical se trata.

Los argentinos también somos sudacas

2007-12-22T00:06:00.002+01:00

Acá pueden leer mi primer nota publicada en el periódico mensual barcelonés Mundo Hispanoamericano, «Los argentinos también somos sudacas», una entrevista al antropólogo argentino Alejandro Goldberg.

Saludetes desde este hirviente hemisferio sur.

tanguera o catarsis autobiográfica (IV)

2007-12-20T18:31:00.000+01:00

Acabo de llegar,

no soy un extraño
conozco esta ciudad

no es como en los diarios,

desde allá.

Dos tipos en un bar

se toman las manos.
Prenden un grabador

y bailan un tango,

de verdad.

Y yo los miro

sin querer mirar,
enciendo un faso

para despistar,
me quedo piola

y empiezo a pensar
que no hay que pescar

dos veces con la misma red.

Acabo de mirar
las luces que pasan
avabo de cruzar
las plazas, las rayas
y el color.

Y siento un humo
como familiar
alguien se acerca
y comienza a hablar
Me quedo piola y digo
¿qué tal, vamos a pescar
dos veces con la misma red?

Desprejuiciados
son los que vendrán,
y los que están

ya no me importan más,
los carceleros de la humanidad
no me atraparán, no,
dos veces con la misma red.

Confesiones de invierno

2007-12-14T13:29:00.000+01:00

Me echó de su cuarto gritándome:
«No tienes profesión».
Tuve que enfrentarme a mi condición,
en invierno no hay sol.
Y aunque digan que va a ser muy fácil
es muy duro poder mejorar,
hace frío y me falta un abrigo,
y me pesa el hambre de esperar.

¿Quién me dará algo para fumar
o casa en que vivir?
Sé que entre las calles debés estar
pero no sé partir.
Y la radio nos confunde a todos,
sin dinero la pasaré mal,
si se comen mi carne los lobos
no podré robarles la mitad.

Dios es empleado en un mostrador,
da para recibir.
¿Quién me dará un crédito, mi Señor?
Sólo sé sonreír.
Y tal vez esperé demasiado,
quisiera que estuvieras aquí,
cerrarán las puertas de este infierno,
y es posible que me quiera ir.

El otoño fallece, impregnado de primerizas crisis económico-financieras, que desembocaron en un voluntario periodo de enclaustramiento académico, laico y neoconservador, en el entrañable loft, alejado del mundanal ruido. Exámenes anticipados, multitud de ensayos a entregar, multiplicados por su respectiva y bifurcada bibliografía.

Un otoño sereno, más calmado para mi bolsillo frenético y la intensísima vida social —a.k.a. living-la-vida-loca— que venía llevando. Ha sido el otoño de uno de los mejores años de mi vida, con diferencia y distancia respecto —sobre todo— a sus últimos antecesores. No poco tuvo que ver mi tambaleante emancipación, el vitalismo de ese monstruo, Barcelona, unas amistades que se transformaron en muy idóneas y temporales sucedáneos de la familia lejana, mis pequeños ascensos en la precaria —cada vez más— órbita laboral, para estudiantes-que-se-rompen-el-orto-laburando y tragando libros a la vez, mis efímeros romances interraciales, o no.

Mi taxi no llega. Juliette, cual Julieta en la ventana, me tira la gilette y el dentrífico para encías sensibles. La gilette se rompe y me quedo sin posibilidad de afeitarme en los lavabos de Barajas. El dentrífico no sufre destrucciones letales pero ocasiona daños colaterales cuando en su trayectoria se encuentra inusitadamente con la cabeza de un peatón, que no soy yo. Juliette se lamenta de mi futura ausencia. Nuestro beato matrimonio pasa, como ella no duda en afirmar en sociedad, «por su mejor momento». Atrás quedan los días debutantes en que el Proceso de Adaptación Convivencional casi provoca lo que M. llamaría eso de «que nos saquemos los ojos». Juliette, sin embargo, grita a troche y moche «anda, vete ya de una vez», mientras yo busco la otra mitad de la gilette por la calle. El taxi llega.

Me va a acercar a un pasado no muy remoto, no supera los cuatro años, pero que está allá, a once mil quilómetros de distancia. Un pasado que me va a dejar, merecidamente, sin confesiones de invierno que narrar y con un verano que está, ansiosamente, esperando nacer. Mañana estaré amaneciendo adentro de un aeropolano de ¿asequible? precio, cuyo nombre empresarial, obviamente, no quiero acordarme porque no carece de ciertas infundadas sospechas. Estaré amaneciendo, les decía, en el aire sudamericano, ya bien abajo de la línea del Ecuador, canturreando bien bajito: «bajo el burlón mirar de las estrellas que con indiferencia hoy me ven volver». Si me ven caminar por ahí, chisten.

tanguera o catarsis autobiográfica (III)

2007-12-10T23:49:00.000+01:00

Vuelvo al Sur,
como se vuelve siempre al amor,
vuelvo a vos,
con mi deseo, con mi temor.

Llevo el Sur,
como un destino del corazón,
soy del Sur,
como los aires del bandoneón.

Sueño el Sur,
inmensa luna, cielo al reves,
busco el Sur,
el tiempo abierto, y su después.

Quiero al Sur,
su buena gente, su dignidad,
siento el Sur,
como tu cuerpo en la intimidad.

Te quiero, Sur,
Sur, te quiero.

Se viene el estallido, se viene.

Caralis

2007-12-07T16:58:00.000+01:00

Para la Franceschetta, que sino se nos pone celosa.

Perfecto vero cui mundus totus exilium est

2007-12-05T18:42:00.000+01:00

Es, por tanto, una gran fuente de virtud para la mente experta aprender, poco a poco, primero a cambiar respecto a las cosas visibles y transitorias para así después ser capaz de dejarlas atrás por completo. El hombre que encuentra agradable su dulce tierra natal es todavía un tierno principiante; aquel para quien cualquier tierra es su tierra natal es ya fuerte; pero el hombre perfecto es aquel para quien el mundo entero es como una tierra extranjera. El alma ha depositado su amor sobre un lugar en el mundo; el hombre fuerte ha extendido su amor a todos los lugares; el hombre perfecto ha eliminado esto. Desde la juventud he morado en tierra extraña, y sé con cuánto pesar en ocasiones la mente se despide del recogido hogar del refugio de un aldeano, y sé también con cuánta sinceridad desdeña después las chimeneas de mármol y los salones revestidos de madera.

Hugo de San Víctor, Didascalion de studio legendi, s. XII.

Académicas (II)

2007-12-03T16:44:00.000+01:00

Noches de enclaustrado caos académico, de tempus fugit, et fugit, et fugit, de mucho mate para mantenerse despierto, de saturación bibliográfica, de una voluntaria temporada asocial, de una esperada por dos años y medio recompensa: dos semanas más y vacaciones, por fin, vacaciones de verdad, por un mes, sin facultad ni trabajo.

Grande

2007-12-03T16:25:00.000+01:00

Académicas (I)

2007-12-03T13:05:00.000+01:00

Clase de N.C., compatriota y catedrática de teoría literaria, exiliada de los años setenta, mujer rauda y fuerte. Clase de Marxismo y crítica de estudios culturales.

N.C.: ¿Y por qué no podemos incluir a Latinoamérica dentro de los estudios poscoloniales? ¿Porque cuándo se dan las independencias americanas, niños?

Chiquilín [Siempre participativo]: En el siglo XIX.

N.C.: ¿Y qué fecha es fundamental, concretamente? A ver, contesten los alumnos sudacas de la clase.

Ch: [Re traga] En 1824, con la batalla de Ayacucho.

N.C.: Veo que terminaste la primaria. [Al resto de la risueña clase] Es que se lo hacen memorizar de chiquitos.

Per la Marieta

2007-12-01T15:29:00.000+01:00

La meva valencianeta-catalanista preferida.

La malenconia de les pedres solitàries, la tristesa terrible que produeix la història i el transcurs del temps, la irreparable estupidesa de l'instint de destrucció humana no són, tanmateix, prou intenses per a evitar que la imaginació pobli aquest espai de formes fugaces i belles, d'ombres plenes i exquisides, de delicioses fantasies.

Josep Pla

tanguera o catarsis autobiográfica (II)

2007-11-22T23:31:00.000+01:00

Mi barrio fue una planta de jazmín,
la sombra de mi vieja en el jardín,
la dulce fiesta de las cosas más sencillas
y la paz en la granilla de cara al sol.
Mi barrio fue mi gente que no está,
las cosas que ya nunca volverán
si desde el día que me fui,
con la emoción y con la cruz,
yo sé que tengo el corazón mirando al Sur.

La geografía de mi barrio llevo en mí,
será por eso que del todo no me fui:
la esquina, el almacén, el piberío
los reconozco son algo mío.
Ahora sé que la distancia no es real
y me descubro en ese punto cardinal,
volviendo a la niñez desde la luz,
teniendo siempre el corazón mirando al Sur.

Se vienen tiempos de considerable exceso de tango. Sepan ustedes comprender.

Fecho al itálico modo

2007-11-20T14:41:00.000+01:00

De siempre. Ellos ya lo eran en el siglo XVIII y todo.

Sobre genocidios, leyendas y responsabilidades

2007-11-17T03:58:00.001+01:00

Debemos examinar la destrucción de los indios en el siglo XVI desde dos puntos de vista: cuantitativo y cualitativo. Ante la falta de estadísticas contemporáneas, la cuestión del número de indios aniquilados podría ser objeto de una simple especulación, que implicara las respuestas más contradictorias. Cierto es que los autores antiguos proponen cifras; pero, en términos generales, cuando, pongamos por caso, Bernal Díaz o Las Casas dicen "cien mil" o "un millón", podemos dudar de que hayan tenido alguna vez la posibilidad de contar, y si esas cifras finalmente quieren decir algo, ese algo es muy impreciso: "muchos". Por ello no se tomaron en serio los "millones" de Las Casas, en su Brevísima relación de la destrucción de las Indias, cuando trata de especificar el número de indios desaparecidos. Sin embargo, las cosas cambiaron por completo desde que algunos historiadores actuales, empleando métodos ingeniosos, llegaron a calcular en forma bastante verosímil la población del continente americano en vísperas de la conquista, para compararla con la que se registra cincuenta años más tarde, sobre la base de los censos españoles. No se ha podido dar ningún argumento serio en contra de esas cifras y aquellos que, hoy en día, las siguen rechazando lo hacen porque el asunto causa un profundo escándalo. De hecho, esas cifras dan la razón a Las Casas: no es que sus cálculos sean confiables, sino que la magnitud de sus cifras es del mismo orden que las determinadas en la actualidad.

Sin entrar en detalles, y para dar sólo una idea general (aun si uno no se siente con pleno derecho a redondear las cifras), diremos que en el año de 1500 la población global debía ser de unos 400 millones, de los cuales 80 estaban en las Américas. A mediados del siglo XVI, de esos 80 millones quedan 10. O si nos limitamos a México: en vísperas de la conquista, su población es de unos 25 millones; en el año de 1600, es de un millón.

Si alguna vez se ha aplicado con precisión a un caso la palabra genocidio, es a éste. Me parece que es un récord, no sólo en términos relativos (una destrucción del orden de 90% y más), sino también absolutos, puesto que hablamos de una disminución de la población estimada en 70 millones de seres humanos. Ninguna de las grandes matanzas del siglo XX puede compararse con esta hecatombe. Se entiende hasta qué punto son vanos los esfuerzos de ciertos autores para desacreditar lo que se llama la "leyenda negra", que establece la responsabilidad de España en este genocidio y empaña así su reputación. Lo negro está ahí, aunque no haya leyenda. No es que los españoles sean peores que otros colonizadores: ocurre simplemente que fueron ellos los que entonces ocuparon América, y que ningún otro colonizador tuvo la oportunidad, ni antes ni después, de hacer morir a tanta gente al mismo tiempo. Los ingeleses o los franceses, en la misma época, no se portan de otra manera; sólo que su expansión no se lleva a cabo en la misma escala, y tampoco los destrozos que pueden ocasionar.

Tzvetan Todorov, La conquista de América, el problema del otro, 1982.

Este martes, a las 19.30, este muchacho va a hablar acá.

Rovine

2007-11-15T18:09:00.000+01:00

Mañana en Pompeya.

2007-11-13T17:52:00.000+01:00

Neapolis

2007-11-10T02:42:00.000+01:00

Napule è mille culure
Napule è mille paure
Napule è a voce de' criature
che saglie chianu chianu e
tu sai ca nun si sulo.

Napule è nu sole amaro
Napule è addore 'e mare
Napule è 'na carta sporca
e nisciuno se ne importa e
ognuno aspetta a' ciorta.

2007-11-02T11:48:00.000+01:00

Well the wintertime is coming,
the windows are filled with frost.
I went to tell everybody
but I could not get across.
Well, I wanna be your lover, baby,
I don't wanna be your boss.

Cualquier semejanza con la realidad...

2007-10-29T17:51:00.000+01:00

Buonviaggio

2007-10-22T16:42:00.000+02:00

Él, ella, ellos y yo, nos vamos a Cerdeña y a Nápoles. Con esta canción en el oído y con promesa de fotos a la vuelta. Ci vediamo!

¿Por qué no vienes hasta mí?
¿por qué no puedo amarte?
¿por qué no vienes hasta mí?
¿por qué cambias como el sol?
¿por qué eres tan distante?
¿por qué no cambias como el sol?

Me siento solo y confundido a la vez,
los analistas no podrán entender,
ya no sé bien qué decir,
ya no sé más qué hacer,
todo el mundo loco
y yo sin poderte ver.
Pero si insisto, yo sé muy bien te conseguiré.

Y si mañana es como ayer otra vez,
lo que fue hermoso será horrible después.
No es sólo una cuestión de elecciones.
No elegí este mundo, pero aprendí a querer.
Pero si insisto, yo sé muy bien te conseguiré.

Bienvenido a la blogosfera

2007-10-20T01:22:00.000+02:00

Desde Buenos Aires, mi amigo Damián abrió un blog donde se debatirá sobre música, política y educación. Pinta muy interesante, los invito a que entren: ahora que falta nomás una semanita para las elecciones, la cosa se ha puesto interesante.

Emigrantes

2007-10-20T01:04:00.000+02:00