Diálogos con una joven franquista II

Ingenuamente, H. piensa que todos tienen el amor a la Patria que tiene ella. *Tan* pero *tan* fácil se pasa de una charla sobre lengua a una discusión sobre política...

H: ¿Sabes qué me han dicho unos argentinos que he conocido este verano? Que el español de Argentina es mejor que el de España.
Ch: Eso es de tan ignorante como lo que me decís vos. No hay «españoles» mejores que otros, simplemente son todos distintos. Además, vos no hablás El Español, tampoco. Eso no existe.
H: (Asómbrase y pone cara como si hubiera oído blasfemias)
Ch: Lo que hablás es un dialecto: el español de Tarragona de principios de siglo XXI.
H: Pero, vamos a ver ¡Es mi lengua!
Ch: Resulta que tu lengua no es más sólo tuya hace más de cinco siglos. De hecho, fue antes que nacieras eso, ¿no?

T. el novio de H. decide intervenir en la cada vez más acalorada discusión.

T: Eso. Cuando os descubrimos. En esa época ni existíais.
H: Eso. Y ahora venís y nos ocupáis todos los puestos de trabajo.
Ch: ...
H: (Ríe) No... es broma. Pero en serio, Fabri, hay algo que no puede ser...
Ch: ...
H: Que vengan aquí los sudamericanos está bien... Pero lo que no puede ser es que yo vaya a comer a un restaurant y un encargado —que es sudamericano, pero no argentino— tenga el poder de decidir cuándo la empleada —que es española— puede descansar.
Ch: ...
H: (Ríe) No... esto te lo digo en serio. Lo que no puede ser es que los encargados sean... así... morenitos. Si son argentinos está bien, pero tanto peruano, ecuatoriano, colombiano, por aquí...
Ch: Mejor echamos a todos los que no sean blancos como nosotros.
H: ¡Alah! Tío, te has pasado. Sólo con que no sean encargados de restaurant está bien.