Reflexiones sobre el mes más cruel

Pero me escapé

hacia otra ciudad

y no sirvió de nada,

porque todo el tiempo estaba

dando vueltas y más vueltas

que pegué en la vida

para tratar de reaccionar

un tango al mango

revoleando la cabeza

como un loco de aquí para allá.

Abril es gris. Después de densos días de un invierno infinito, la primavera, que amenazaba con no llegar nunca, por fin se impuso. No es, sin embargo, un bello abril. Sí. Barcelona está hermosa y no es exagerado afirmar que es un lujo y un privilegio poder estar viviendo en ella desde hace siete meses. La emancipación ya no es cuasi sino total, un proyecto terminado y listo para empezar, un sueño que tardó pero que pudo hacerse realidad al fin. La ciudad no se acaba nunca y siempre esconde rincones listos y nuevos para sorprender. La belleza está allá afuera. Hay dolor también, sí. Tiene su peso, su espacio y esencia, en largas noches de insomnio. Toda la responsabilidad, no hay dudas, la tiene mi mente y sus laberínticas tinieblas obsesivas. Dolor que viene también de allá abajo, donde nuestras putas rutas argentinas dieron ya demasiadas muertes cercanas para lo que va del año. No es el tiempo de la belleza. Parece ser el tiempo del aprendizaje. De un aprendizaje que parece doloroso, estéril, demasiado largo e innecesario. Debo, como escribió Silvio, aprender a amar el tiempo de los intentos. Intentos por defecto fallidos, pilas de balbuceos adolescentes, que parecen no teminar más. El dolor, sin embargo, no niega la belleza y creo, como por un acto de fe, si se quiere, en la belleza. La belleza está allá afuera. Y hay que salir a buscarla.