Trieste

Trieste es una pequeña ciudad que se esconde en los confines itálicos con la península balcánica. Fue austríaca, fue eslava, ahora es italiana. L. y S. viven ahí hace tiempo y yo las fui a visitar por segunda vez. La verdad es que ya no había mucho turismo por hacer, porque el año pasado habíamos recorrido casi todo. Así que aprovechamos los días para ir a la playa:

Hacíase el canchero Chiquilín, mientras entraba al mar que ven ustedes en la foto. Todo parecía muy idílico, pero la playa, como gran parte de la costa italiana, no era de arena sino de piedras. Seguíase haciendo el canchero don Chiquilín cuando le avisaron que tuviera cuidado al aventurarse a entrar al agua: los consejos fueron inútiles, nuestro pequeño héroe de Bachín pisó con toda confianza un par de rocas ignorando que éstas eran muy resbaladizas y voló muy alto, mucho, y cayó sentadito. Riose, porque la escena era bastante catastrófica y lo miraba toda la playa. Hasta que S. le tendió la mano para que se levantara:

S: -¿Querés que entre yo primero ahora y vos venís después?

Ch: -Bueno, y ¿te agarro de la mano mejor?

S: -Mejor.

L. me llevó a conocer esta hermosa sinagoga. Trieste sigue siendo aún hoy una ciudad que cuenta con un montón de habitantes de religión judía, a diferencia del resto de Italia, debido al constante contacto que tiene con los países balcánicos. Quisimos ir a Liubliana, pero para los setenta kilómetros de distancia que había, nos querían matar con el precio del tren y nos podíamos quedar apenas un par de horas. Así que yo ya había planeado pasar por Venezia en mi regreso a la península ibérica.

James Joyce vivió muchos años en esta hermosa ciudad, acá hay una placa que acompaña su debido monumento. Quién sabe, su Ullyses se pergenió en este rincón del planeta, imaginando el lejano Dublín.

L. llevaba mucho laburo atrasado, tenía que terminar de pintar unos cuadros para entregarlo en esos días, así que cuando no podíamos ir a la playa o salir con S., yo me quedaba leyendo una edición de El túnel, que encontré en la biblioteca de ellas. Me sirvió para confirmar que Sabato no me gusta nada, después de haber leído Sobre héroes y tumbas y su último libro de memorias en España. S. me trajo de Buenos Aires una edición del año pasado, de una revista literaria llamada Metafrasta, donde me publicaron dos poemas en prosa, gracias a la colaboración de Melquíades. También me trajo una nueva edición de las Crónicas del Ángel Gris, que decidí releer en mi viaje de vuelta, porque el canto VI de la Eneida del libro que yo había traído, sencillamente no estaba: me lo vendieron sin él adentro así que no lo iba a retomar hasta leer ese canto en Tarragona. Mi tren de vuelta salió el viernes de la semana siguiente a la mañana.

PostPost: Si tienen ganas, pueden pasar por el Rincón, que subí un cuento corto de Borges.