Vida

Nuestra vida no es sueño, pero tiene que volverse sueño y quizá llegará a serlo.

Novalis, Gérmenes.

Telefónicas (II)

Chiquilín: Bueno, chau, amor, besito de pingüino, así con la nariz chocándose.

LSLS: Es besito de esquimal, amor.

Ch: Eso...

LSLS: Esto podría ir a tu blog, ¿no? 

Love, love, love

There's a girl I'm wild about,

Every time I take her out

I hurry, I scurry, I worry so.

And we always can be found, 

where there's no-one else around

If I lost her, what a blow, I love her oh-wo-oh

Yes I love her in the morning and I love her at night

I love her, oh, I love her when the stars are shining bright

I love her in the Springtime and I love her in the Fall

But last night on the back porch, I love her best of all.

Telefónicas (I)

LSLS: ¿Cómo vas con el estudio, amor?

Ch: Bien, estoy con La Regenta, amor.

LSLS: Vos tenés algo de de Pas.

Ch: ¿Eh?

LSLS: Que vos te parecés a Fermín de Pas, amor.

Ch: Es un cura, amor.

LSLS: Por lo de buen confidente digo, amor.

Ch: Ah...

El quid de la cuestión

'When I use a word,' Humpty Dumpty said, in a rather scornful tone,' it means just what I choose it to mean, neither more nor less.'

'The question is,' said Alice, 'whether you can make words mean so many different things.'

'The question is,' said Humpty Dumpty, 'which is to be master - that's all.'

Lewis Carroll, Alice Through the Looking Glass

Comidita

Combatir

amar es combatir, si dos se besan

el mundo cambia, encarnan los deseos,

el pensamiento encarna, brotan las alas

en las espaldas del esclavo, el mundo

es real y tangible, el vino es vino,

el pan vuelve a saber, el agua es agua,

amar es combatir, es abrir puertas,

dejar de ser fantasma con un número

a perpetua cadena condenado

por un amo sin rostro;

el mundo cambia

si dos se miran y se reconocen,

amar es desnudarse de los nombres.

Octavio Paz, extracto de 'Piedra de Sol'

Días blancos de primavera

Día de sol sea este hoy día de sol
Si ya te ahogaste de llorar
Si ya lavaste a nuevo el alma
Días de amar, días de dar, días de amar

Días blancos de primavera
guarda el fruto este blanco azahar de hoy
Que brille la vida entera en primavera
dentro y fuera vuelve el sol

Pedro Aznar

Esta primavera ha sido la más fea de estos años ibéricos. La primera primavera que no fue; desperdiciada en días blancos de nubes hinchadas de aguacero. Seré pretencioso y ortodoxamente posmoderno. Y conste que sé que no descubro nada nuevo. Los renacentistas y los románticos fueron un puñado de ególatras. Tuvieron la alucinatoria y adolescente idea de que el clima reflejaba sus estados de ánimo.

Míkel (también conocido como jaqueca comunal, el encargado de humillarme gratuita y públicamente por cada post publicado) me enseñó a escribir haikus hace unas semanas. El resultado fueron unas pobres y mediocres composiciones inflamadas de cerebralismo que quieren ser confundidos por piezas borgianas. Míkel contó que, en los haikus, las estaciones cuentan con un papel protagónico.

Releyéndome, noté que lo mismo sucede con las autobiográficas. El clima me afecta, sí. Me tomo muy en serio las no-asumidas interesantes conversaciones cotidianas al respecto, ejecutadas en ascensores o escaleras. El clima, me digo, me afecta; pero no me determina. Con tanta lluvia, he descubierto que puedo perfectamente asumir la naturaleza de mi contradicción anímica. La lluvia no es romántica; las tempestades no son metáforas decentes para el caos mental de un neurótico, la coincidencia hipotética de la salida del sol con la recuperación de un bajón es rotundamente inverosímil. Simbología barata y zapatos de goma. Un apunte ligero. Una reflexión pseudo-lúcida. Acaso ni los renacentistas ni los románticos padecieron los gajes del cambio climático. Acaso porque esta fue una de las primaveras feas más hermosas de mi, por lo demás, corta vida.

Rompamos el hielo. Dejémonos de rodeos meteorológicos, así, entre tanto lirismo burdo: se rumorea que chiquilín se puso *re* de novio. De acuerdo. Las fuentes más fiables declaran que se trata de una compatriota auto-exiliada en esta Península. Otras, dignas de descrédito, señalan que la misma es una compañerita, estudiante de Letras, que en su país de origen fácilmente habría sido calificada de «traga». (Para que los peninsulares rían, la traducción idónea de este porteñismo vulgar podría ser la de «empollona»).

El muy cursi de chiquilín la llama La Señorita Linda de los Subtes, debido a una serie de coincidencias totalmente arbitrarias, producidas en el metropolitano barcelonés, al inicio de su ya no tan corta relación. Se dice que ella lo trata de «Tanito». Esta confidencial información no debe trascender las paredes de este blog.

Rastreando algunos recientes «Hallazgos vitales del día», parece ser que chiquilín es feliz. Por los pasillos de la Facultad de Letras, se comenta que tanto LSLS como chiquilín son portadores de una sonrisa angustiosa y considerablemente largas. Tras exhaustivas investigaciones, al menos se ha podido constatar que por lo que respecta a nuestro personaje, chiquilín acusa las siguientes novedades: toma mucho mate, no se abrocha el último botón de la camisa, se hace menos el seriote, declara un sospechoso e inusitado deseo de ir a la playa y meterse en el mar este verano («en más de una ocasión», dice), ingiere más cantidad de líquidos de contenido etílico que gaseoso cuando sale, finge bailar salsa, se desconcentra asiduamente y le sale así como una voz muy infantil que sólo expulsa palabras patéticamente sentimentales y empalagosas, afortunadamente sólo oídas por la paciente, adorable y apreciada LSLS.

Está enamorado, digamos, sin dar más vueltas. Y el tema es que llueve. Y la gente está contenta porque los riesgos de aridez y sequía desaparecieron. Seré ególatra: a chiquilín nunca le gustó la lluvia; pero ahora, la verdad, camina contento igual.

Delirium tremens o Ay, qué ganas de verano

Ay, al revuelo de tu falda 

qué fresquito es el verano 

dame tu boca de limonada 

y cura mis labios que están quemados. 

Ay, qué me importa a mí el Levante 

si nos vamos por la orilla 

yo vivo el sueño del navegante 

y sueño que te llevo la sombrilla. 

Y a la magia de las velas 

no hay estrella que te iguale 

cuando la sangre se desordena 

atrapa mi corazón que se sale. 

Y en las cumbres de tu cuerpo 

se enreda toda la luna 

y más allá todo es incierto 

bendita verdad si tú te desnudas 

Ay, toíto Cái lo traigo andao 

desde el puerto hasta Sahara 

tengo la fiebre del alunao 

sería el delirio si me besaras. 

Ay, toíto Cái y lo que queda 

me lo traigo cabilao 

que ya no hay brisa sin tu melena 

qué rica la sombra que hay a tu lao 

qué rica la sombra que hay a tu lao.

Javier Ruibal