Noches de invierno (II)

El hombre imaginario
vive en una mansión imaginaria
rodeada de árboles imaginarios
a la orilla de un río imaginario

De los muros que son imaginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreparables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempos imaginarios

Todas las tardes tardes imaginarias
sube las escaleras imaginarias
y se asoma al balcón imaginario
a mirar el paisaje imaginario
que consiste en un valle imaginario
circundado de cerros imaginarios

Sombras imaginarias
vienen por el camino imaginario
entonando canciones imaginarias
a la muerte del sol imaginario
Y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario

Nicanor Parra, «El hombre imaginario»

Noches de invierno o De amor porteño

Brindo por esa ilusión

de amor porteño,
loco puñal,
dulce y fatal,
la nostalgia de un tiempo
pedazo de nosotros dos.

Y yo que pensaba que no me importaba,
que una caricia podía borrar el color
de mi ciudad.

El código oculto de esa mirada
es como una señal y no puedo zafar
un deseo sutil que temblando me viene a buscar.

Sobre cómo la derecha sabe

—Perdó, una pregunta. Vustè sap si als estrangers els obliguen a fer exàmens de català? Perquè jo estic fent l'Escola Secundària Obligatòria per adults i el professor l'altre dia va dir que els estrangers no han de fer exàmen.

— [Silencio...] El que el professor deu haver dit és que els dos primers anys no compta la nota, però sí que s'ha d'avaluar.

— Ah... perquè jo n'estic farta, sap? Ara vindran les elccions. A mi, el Zapatero m'ha decepcionat. A sobre aquesta gent de fora ve a robar-nos... Jo votaré al PP, miri... o a CiU. A mi ja m'han entrat a casa, la meva cunyada té un hotel... ella no té problemes de diners, ni res, però vol tancar-lo, perquè sinó li entraran totes aquestes mafies dels estrangers... Quan jo vaig a l'hospital, allà donen atenció als ilegals abans que a nosaltres. Aquestes coses no passen a Suècia o a Noruega... Perquè quan van tancar la fàbrica del barri, on treballava el meu pare... se'n recorda?

—No, jo no sóc d'aquí. Sóc estranger.

—Ah... és que no pot ser... aquestes coses només passen a Catalunya... Miri, Austràlia, Anglaterra... Aquí si un va a fer un cafè o a un restaurant ja no pot demanar lo d'abans. No entenen. L'altre dia, vaig demanar un tallat i em van dir que no ho sabien fer. Això acabarà com a França. Bueno, perdoni, eh? Fins i tot m'agrada que vustè parli català...

[Suena el teléfono]

—Perdoni, eh? D'on és vustè?

—Sóc argentí.

—Aquestes eleccions seran dificils. [Se va. Vuelve rápido.] Miri, jo sóc catalanista perquè a Catalunya sempre ens passa això... Els castellans... Al meu avi, a la Guerra Civil... Clar, perquè aquí vam tenir guerres i coses que vosaltres a Argentina i països d'aquests no van tenir mai... Per això li dic.

Cólera (I)

Era contra toda razón científica que dos personas apenas conocidas, sin parentesco alguno entre sí, con caracteres distintos, se vieran comprometidas de golpe a vivir juntas, a dormir en la misma cama, a compartir dos destinos que tal vez estuvieran determinados en sentidos divergentes. Decía: “El problema del matrimonio es que se acaba todas las noches después de hacer el amor, y hay que volver a reconstruirlo todas las mañanas antes del desayuno”.

Gabriel García Márquez, El amor en los tiempos de cólera.

Que seis años no es nada

Por fin, apareció la edición electrónica de Mundo Hispanoamericano del mes pasado. Acá pueden leer mi nota, «Que seis años no es nada». Se acepta lluvia de críticas, despiadada y feroz.

Wes Anderson se la banca

Democracia transatlántica

If only I could touch you,
I guess you'd be alarmed,
if only I could touch you,
I don't mean you no harm.

If only I could touch you,
like the wind can touch the sail,
if only I could touch you, darling,
now that words have failed.

Peter Gabriel, «Flotsam and Jetsam»