Qué sustito, eh

¿A que no me van a negar que, la primera vez que ven esta foto y de lejos, no piensan que la mujer de la derecha es Condoleezza y no la esposa de Obama? ¿A que no?

Psychanalyse

Dos mil ocho

Escuchá lo que te digo,
metételo en la cabeza:
no se borra esa tristeza
subiéndote a cualquier tren,
te hace falta una mujer
en lugar de mil princesas.

Buscá de frente al espejo,
en el botiquín del baño,
el frasco del desengaño
ya no tiene más pastillas,
jugátela a hacerla sencilla
que este puede ser tu año.

Arrancamo el dosmilocho arrancamo.

venecianas (I)

Las observaciones y vivencias del solitario taciturno son a la vez más borrosas y penetrantes que las del hombre sociable, y sus pensamientos, más graves, extraños y nunca exentos de cierto halo de tristeza. Ciertas imágenes e impresiones de las que sería fácil desprenderse con una mirada, una sonrisa o un intercambio de opiniones, le preocupan más de lo debido, adquieren profundidad e importancia en su silencio y devienen vivencia, aventura, sentimiento. La soledad hace madurar lo original, lo audaz e inquietantemente bello, el poema. Pero también engendra lo erróneo, desproporcionado, absurdo e ilícito.

Thomas Mann, Muerte en Venecia

Alicia me quiere enviar un regalo por carta

Ch: En la dirección no le ponga Espein, más que nada porque va a confundir al cartero.
A: Le podría poner Mader Patria.
Ch: O Península Histérica.
A: O Colón Colón.
Ch: Qué grande sos.
Ch: El cartero se va a terminar confundiendo igual.

Gente grossa que anda por Buenos Aires

Uh, los días en cualquier lugar,
perdido en esta inmensa ciudad,
en una rueda mágica.

Agradezco, públicamente en el conventillero a.k.a. marujero mundo blogger:

· Un desayuno en pleno Corrientes y Callao con la coqueta y rabiosa Minerva, mi judía antisemita favorita, ahora ya considerada oficialmente como mi amor porteño imposible.

· Un almuerzo top con sweet Mer en pleno Palermo, en un restaurante cuyo chetaje era digno de Barcelona, cuyas paredes fueron testigo de cómo le sacamos impunemente el cuero a la RAE y demases instituciones académicas.

· Unos tostados con Ling en el caótico infierno de Florida, acompañados de reflexiones sobre la UBA y Les héritiers.

· Una legendaria zapi en Corrientes con el austereano y sabinero Juancito, quien me dio la mejor definición de Perón (dice que es "una entelequia") y con quien corrimos colectivos bajo la lluvia y sobre los charcos de las baldosas flojas.

· Una caótica noche de tormenta de verano con la divina doña Cata, la jefa, en nuestro rioba, cuyos restaurantes se quedan fácilmente sin aire acondicionado, luz, y, a veces, cocina, pero tienen onda.

· Un almuerzo con regalitos recíprocos con ficcio, el profe, y nuestra torpe incapacidad de pasar dos minutos sin hablar de política.

Gracias por haberme demostrado que todavía puedo hacer amigos nuevos en mi ciudad. No saben cuánto alegra ver que hay gente como ustedes circulando por ahí.

Primermundista

Un amor real
es como dormir
y estar despierto
Un amor real
es como vivir
en aeropuertos

Nunca se tomen un avión de Air Comet. Te avisan cinco minutos antes de embarcar que no tienen combustible suficiente para cruzar el Atlántico y que por lo tanto tenés que hacer escala obligatoria en medio de la selva amazónica, perder el vuelo que tenés después por la demora de la escala, cagarte de frío en el aeropuerto madrileño, donde contra lo que señala la lógica isotérmica, si es invierno ponen al mango el aire acondicionado en vez de la calefacción (todo un chiste de gallegos), mientras esperás el vuelo siguiente a Barcelona, que apenas sale de acá a cinco horas y apenas te cuesta la recuperación del pasaje (una módica suma de sesenta euros, superando el precio del original que perdiste por responsabilidades totalmente ajenas), toda una oferta considerando que un pasaje nuevo cuesta el triple. Eso sí, tienen computadoras que por dos euros te conectan a "el internet", espacio particulamente útil para avisar a la colectividad blogger que llegaste bien y esas cosas.

tanguera o catarsis autobiográfica (VII)

Vi la luna chorreando sin parar
su luz de catedral y un barco viejo
cruzando el mar de Sudamérica a Europa
sobre un espejo lleno de sal.
Aeroplanos cortando el celofán
de un cielo tropical
abriendo un surco suave
a llevar hacia el exilio de vuelta
a los que ya no aguantaron más.

Huellas en el mar,
sangre en nuestro hogar,
¿por qué tenemos que ir tan lejos
para estar acá, para estar acá?
Nos quedamos por tener fe,
nos fuimos por amar.
Ganamos algo y algo se fue.

,

De vuelta me voy, allá arriba, al primer (¿in?)mundo. (Me) Prometo volver.

borgiana o catarsis autobiográfica (VI)

La ciudad, a las siete de la mañana, no había perdido ese aire de casa vieja que le infunde la noche; las calles eran como largos zaguanes, las plazas como patios. Dahlmann la reconocía con felicidad y con un principio de vértigo; unos segundos antes de que las registraran sus ojos, recordaba las esquinas, las carteleras, las modestas diferencias de Buenos Aires. En la luz amarilla del nuevo día, todas las cosas regresaban a él.

Nadie ignora que el Sur empieza del otro lado de Rivadavia. Dahlmann solía repetir que ello no es una convención y que quien atraviesa esa calle entra en un mundo más antiguo y más firme. Desde el coche buscaba entre la nueva edificación, la ventana de rejas, el llamador, el arco de la puerta, el zaguán, el íntimo patio.

[...]

A los lados del tren, la ciudad se desgarraba en suburbios; esta visión y luego la de jardines y quintas demoraron el principio de la lectura. La verdad es que Dahlmann leyó poco; la montaña de piedra imán y el genio que ha jurado matar a su bienhechor eran, quién lo niega, maravillosos, pero no mucho más que la mañana y que el hecho de ser. La felicidad lo distraía de Shahrazad y de sus milagros superfluos; Dahlmann cerraba el libro y se dejaba simplemente vivir.

J.L.B., «El sur», Ficciones, 1944.

borgiana o catarsis autobiográfica (V)

Y la ciudad, ahora, es como un plano
de mis humillaciones y fracasos;
desde esa puerta he visto los ocasos
y ante ese mármol he aguardado en vano.

Aquí el incierto ayer y el hoy distinto
me han deparado los comunes casos,
de toda suerte humana; aquí mis pasos
urden su incalculable laberinto.

Aquí la tarde cenicienta espera
el fruto que le debe la mañana;
aquí mi sombra en la no menos vana

sombra final se perderá, ligera.
No nos une el amor sino el espanto;
será por eso que la quiero tanto.