beckettianas (I)

The tears of the world are a constant quantity. For each one who begins to weep, somewhere else another stops. The same is true of the laugh. Let us not then speak ill of our generation, it is not any unhappier than its predecessors. Let us not speak well of it either. Let us not speak of it at all.

Samuel Beckett, Waiting for Godot

Reflexiones sobre el mes más cruel

Pero me escapé

hacia otra ciudad

y no sirvió de nada,

porque todo el tiempo estaba

dando vueltas y más vueltas

que pegué en la vida

para tratar de reaccionar

un tango al mango

revoleando la cabeza

como un loco de aquí para allá.

Abril es gris. Después de densos días de un invierno infinito, la primavera, que amenazaba con no llegar nunca, por fin se impuso. No es, sin embargo, un bello abril. Sí. Barcelona está hermosa y no es exagerado afirmar que es un lujo y un privilegio poder estar viviendo en ella desde hace siete meses. La emancipación ya no es cuasi sino total, un proyecto terminado y listo para empezar, un sueño que tardó pero que pudo hacerse realidad al fin. La ciudad no se acaba nunca y siempre esconde rincones listos y nuevos para sorprender. La belleza está allá afuera. Hay dolor también, sí. Tiene su peso, su espacio y esencia, en largas noches de insomnio. Toda la responsabilidad, no hay dudas, la tiene mi mente y sus laberínticas tinieblas obsesivas. Dolor que viene también de allá abajo, donde nuestras putas rutas argentinas dieron ya demasiadas muertes cercanas para lo que va del año. No es el tiempo de la belleza. Parece ser el tiempo del aprendizaje. De un aprendizaje que parece doloroso, estéril, demasiado largo e innecesario. Debo, como escribió Silvio, aprender a amar el tiempo de los intentos. Intentos por defecto fallidos, pilas de balbuceos adolescentes, que parecen no teminar más. El dolor, sin embargo, no niega la belleza y creo, como por un acto de fe, si se quiere, en la belleza. La belleza está allá afuera. Y hay que salir a buscarla.

La Tapadera

Sepan perdonar. Crisis adolescente. Pronto continuaremos transmitiendo.

En cualquier lugar donde vaya, sobre el mar o sobre la tierra,
bajo un clima llameante o bajo un sol mortecino,
servidor de Jesús, cortesano de Venus,
mendigo tenebroso o Creso rutilante,

ciudadano, camarada, vagabundo, sedentario,
que su ínfimo cerebro sea activo o sea lento,
en todas partes el hombre sufre el terror del misterio,
y no mira hacia lo alto sino con ojos temblorosos.

En lo alto, ¡el Cielo! esta bóveda que agobia,
cielo raso iluminado para una ópera bufa
en la que cada histrión holla un suelo ensangrentado;

terror del libertino, esperanza del loco ermitaño;
¡el Cielo! Tapadera negra de la gran marmita
donde bulle la imperceptible y vasta Humanidad.

Charles Baudelaire, «La Tapadera», Las flores del mal, 1861.

pessoana (III) a.k.a So Lonely (V) a.k.a vuelta a los posts de desamor

*Qué* viaje más olvidable.

Falhei em tudo.
Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa.
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e árvores,
E quando havia gente era igual à outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei de pensar?

Álvaro de Campos, «Tabacaria»


No sé por qué
imaginé
que estábamos unidos
y me sentí mejor
pero aquí estoy
tan solo en la vida
que mejor me voy

Pappo, «Desconfío»

Oh, that magic feeling

Two of us riding nowhere
spending someone's hard earned pay
You and me Sunday driving
Not arriving on our way back home

But oh, that magic feeling,

nowhere to go

Oh, that magic feeling,

nowhere to go, nowhere to go

Me voy de vacaciones, chavalines, un fin de semana largo de relax en las playas de Cadaqués. Para la vuelta, prometo unos Retratos de Barcelona, fotos de la Normandía y la tan esperada entrevista a J.D. por escrito y por audio. Fare Thee Well.

pessoana (II)

Entre mim e a vida há um vidro ténue. Por mais nitidamente que eu veja e compreenda a vida, eu não posso lhe tocar.

Bernardo Soares, «Intervalo doloroso», Livro do desassossego