Priminha curiosa

Mi prima paulista que apenas alcanza la década de vida a veces hace preguntas un tanto inocentes.

O Fa, a Argentina esta pertinho da Espanha, nâo esta?

Sampa (I)

Alguma coisa acontece no meu coração,
que só quando cruzo a Ipiranga e a Avenida São João,
é que quando eu cheguei por aqui eu nada entendi,
da dura poesia concreta de tuas esquinas,
da deselegância discreta de tuas meninas.

E foste um difícil começo,
afasto o que não conheço,
e quem vende outro sonho feliz de cidade,
aprende de pressa a chamar-te de realidade:
porque és o avesso do avesso do avesso do avesso

A pasear con vos

Llevame a pasear con vos,
dame un poco de tu amor,
llevame a algún lado.

Yo llevaré tu imagen,
como tatuada en mis ojos,
pa' no olvidarme más
de tu humanidad tan grande

Y...
corramos el camino,
sin miedo a mirar los pozos,
lleguemos al lugar,
aquel que no observa nadie.

Está bueno Buenos Aires

Al menos en cuanto a oferta musical se trata.

Los argentinos también somos sudacas

Acá pueden leer mi primer nota publicada en el periódico mensual barcelonés Mundo Hispanoamericano, «Los argentinos también somos sudacas», una entrevista al antropólogo argentino Alejandro Goldberg.

Saludetes desde este hirviente hemisferio sur.

tanguera o catarsis autobiográfica (IV)

Acabo de llegar,

no soy un extraño
conozco esta ciudad

no es como en los diarios,

desde allá.

Dos tipos en un bar

se toman las manos.
Prenden un grabador

y bailan un tango,

de verdad.

Y yo los miro

sin querer mirar,
enciendo un faso

para despistar,
me quedo piola

y empiezo a pensar
que no hay que pescar

dos veces con la misma red.

Acabo de mirar

las luces que pasan
avabo de cruzar

las plazas, las rayas

y el color.

Y siento un humo

como familiar
alguien se acerca

y comienza a hablar
Me quedo piola y digo

¿qué tal, vamos a pescar
dos veces con la misma red?

Desprejuiciados

son los que vendrán,
y los que están

ya no me importan más,
los carceleros de la humanidad
no me atraparán, no,
dos veces con la misma red.

Confesiones de invierno

Me echó de su cuarto gritándome:
«No tienes profesión».
Tuve que enfrentarme a mi condición,
en invierno no hay sol.
Y aunque digan que va a ser muy fácil
es muy duro poder mejorar,
hace frío y me falta un abrigo,
y me pesa el hambre de esperar.

¿Quién me dará algo para fumar
o casa en que vivir?
Sé que entre las calles debés estar
pero no sé partir.
Y la radio nos confunde a todos,
sin dinero la pasaré mal,
si se comen mi carne los lobos
no podré robarles la mitad.

Dios es empleado en un mostrador,
da para recibir.
¿Quién me dará un crédito, mi Señor?
Sólo sé sonreír.
Y tal vez esperé demasiado,
quisiera que estuvieras aquí,
cerrarán las puertas de este infierno,
y es posible que me quiera ir.

El otoño fallece, impregnado de primerizas crisis económico-financieras, que desembocaron en un voluntario periodo de enclaustramiento académico, laico y neoconservador, en el entrañable loft, alejado del mundanal ruido. Exámenes anticipados, multitud de ensayos a entregar, multiplicados por su respectiva y bifurcada bibliografía.

Un otoño sereno, más calmado para mi bolsillo frenético y la intensísima vida social —a.k.a. living-la-vida-loca— que venía llevando. Ha sido el otoño de uno de los mejores años de mi vida, con diferencia y distancia respecto —sobre todo— a sus últimos antecesores. No poco tuvo que ver mi tambaleante emancipación, el vitalismo de ese monstruo, Barcelona, unas amistades que se transformaron en muy idóneas y temporales sucedáneos de la familia lejana, mis pequeños ascensos en la precaria —cada vez más— órbita laboral, para estudiantes-que-se-rompen-el-orto-laburando y tragando libros a la vez, mis efímeros romances interraciales, o no.

Mi taxi no llega. Juliette, cual Julieta en la ventana, me tira la gilette y el dentrífico para encías sensibles. La gilette se rompe y me quedo sin posibilidad de afeitarme en los lavabos de Barajas. El dentrífico no sufre destrucciones letales pero ocasiona daños colaterales cuando en su trayectoria se encuentra inusitadamente con la cabeza de un peatón, que no soy yo. Juliette se lamenta de mi futura ausencia. Nuestro beato matrimonio pasa, como ella no duda en afirmar en sociedad, «por su mejor momento». Atrás quedan los días debutantes en que el Proceso de Adaptación Convivencional casi provoca lo que M. llamaría eso de «que nos saquemos los ojos». Juliette, sin embargo, grita a troche y moche «anda, vete ya de una vez», mientras yo busco la otra mitad de la gilette por la calle. El taxi llega.

Me va a acercar a un pasado no muy remoto, no supera los cuatro años, pero que está allá, a once mil quilómetros de distancia. Un pasado que me va a dejar, merecidamente, sin confesiones de invierno que narrar y con un verano que está, ansiosamente, esperando nacer. Mañana estaré amaneciendo adentro de un aeropolano de ¿asequible? precio, cuyo nombre empresarial, obviamente, no quiero acordarme porque no carece de ciertas infundadas sospechas. Estaré amaneciendo, les decía, en el aire sudamericano, ya bien abajo de la línea del Ecuador, canturreando bien bajito: «bajo el burlón mirar de las estrellas que con indiferencia hoy me ven volver». Si me ven caminar por ahí, chisten.

tanguera o catarsis autobiográfica (III)

Vuelvo al Sur,
como se vuelve siempre al amor,
vuelvo a vos,
con mi deseo, con mi temor.

Llevo el Sur,
como un destino del corazón,
soy del Sur,
como los aires del bandoneón.

Sueño el Sur,
inmensa luna, cielo al reves,
busco el Sur,
el tiempo abierto, y su después.

Quiero al Sur,
su buena gente, su dignidad,
siento el Sur,
como tu cuerpo en la intimidad.

Te quiero, Sur,
Sur, te quiero.

Se viene el estallido, se viene.

Caralis

Para la Franceschetta, que sino se nos pone celosa.

Perfecto vero cui mundus totus exilium est

Es, por tanto, una gran fuente de virtud para la mente experta aprender, poco a poco, primero a cambiar respecto a las cosas visibles y transitorias para así después ser capaz de dejarlas atrás por completo. El hombre que encuentra agradable su dulce tierra natal es todavía un tierno principiante; aquel para quien cualquier tierra es su tierra natal es ya fuerte; pero el hombre perfecto es aquel para quien el mundo entero es como una tierra extranjera. El alma ha depositado su amor sobre un lugar en el mundo; el hombre fuerte ha extendido su amor a todos los lugares; el hombre perfecto ha eliminado esto. Desde la juventud he morado en tierra extraña, y sé con cuánto pesar en ocasiones la mente se despide del recogido hogar del refugio de un aldeano, y sé también con cuánta sinceridad desdeña después las chimeneas de mármol y los salones revestidos de madera.

Hugo de San Víctor, Didascalion de studio legendi, s. XII.

Académicas (II)

Noches de enclaustrado caos académico, de tempus fugit, et fugit, et fugit, de mucho mate para mantenerse despierto, de saturación bibliográfica, de una voluntaria temporada asocial, de una esperada por dos años y medio recompensa: dos semanas más y vacaciones, por fin, vacaciones de verdad, por un mes, sin facultad ni trabajo.

Grande

Académicas (I)

Clase de N.C., compatriota y catedrática de teoría literaria, exiliada de los años setenta, mujer rauda y fuerte. Clase de Marxismo y crítica de estudios culturales.

N.C.: ¿Y por qué no podemos incluir a Latinoamérica dentro de los estudios poscoloniales? ¿Porque cuándo se dan las independencias americanas, niños?

Chiquilín [Siempre participativo]: En el siglo XIX.

N.C.: ¿Y qué fecha es fundamental, concretamente? A ver, contesten los alumnos sudacas de la clase.

Ch: [Re traga] En 1824, con la batalla de Ayacucho.

N.C.: Veo que terminaste la primaria. [Al resto de la risueña clase] Es que se lo hacen memorizar de chiquitos.

Per la Marieta

La meva valencianeta-catalanista preferida.

La malenconia de les pedres solitàries, la tristesa terrible que produeix la història i el transcurs del temps, la irreparable estupidesa de l'instint de destrucció humana no són, tanmateix, prou intenses per a evitar que la imaginació pobli aquest espai de formes fugaces i belles, d'ombres plenes i exquisides, de delicioses fantasies.

Josep Pla