Está bueno Buenos Aires

Al menos en cuanto a oferta musical se trata.

*Qué* buen regalo de cumpleaños (II)

Every little thing they do is magic, magic, magic

*Qué* buen regalo de cumpleaños (I)

Yo no quiero saber por qué lo hiciste;
yo no quiero contigo ni sin ti;
lo que yo quiero, muchacha de ojos tristes,
es que mueras por mí.

Oyendo tus versos melancólicos

Compás por compás,

en el frío del Ghetto,

vas repasando el nocturno

en do sostenido menor de Chopin,

en tu memoria.

Es la cuarta vez que lo veo en vivo, y, sin embargo, este tipo no sabe decepcionarme, ni aburrirme. Y esta vez fue especial porque era la primera que no lo veía solo: además de mis amigos, a quienes adoctriné en la secta masónica del drexlerianismo, estaban j. con M., denunciándome a la Guardia Civil por persecución contra inmigrantes colombianos; seguro también kariaco pululaba por ahí agitando su bandera uruguaya; y hasta laumagog habrá ido al final también, aunque a estas últimas dos hubiera sido imposible reconocerlas.

Me encantó cómo manejó todo el repertorio entre casi todo el Eco, posiblemente mi disco favorito, y su último 12 segundos de oscuridad, que aunque no llega al nivel del anterior, debo reconocer que me encanta. Mechando además algunos temas viejos que no toca casi nunca en vivo, como «Memoria del cuero» o «Era de amar». Me encantó que tocara mi tema favorito del último disco, «Soledad», él solo con su guitarra y un violín de fondo. Me encantó la banda que lo acompañó y la preciosa química que mantuvo con el público. Quienes me acompañaron me acusaron de fanático empedernido, por saberme todas las canciones de memoria, sin ninguna excepción. Sé que el asunto es grave.

Faltó mer quien, desde el sur del sur, lo debe estar esperando ansiosa, faltó una inevitable interpretación de «Al otro lado del río», faltó A., con quien lo veremos en marzo en Tarragona. Tener a este tipo de este lado del océano es un auténtico privilegio.

Más troppiero que nunca

Este post va para El Periodista Gonzo, que está en Bilbao y se lo perdió.

Mastropiero era un apasionado de la investigación histórica. Se pasaba largas horas en la biblioteca de la opulenta Marquesa de Quintanilla, cuyos volúmenes le apasionaban. Allí supo Mastropiero, precisamente allí... en la biblioteca, de la existencia de un enigmático personaje del siglo XV: el Adelantado D. Rodrigo Díaz de Carreras, hijo de Juana Díaz y Domingo de Carreras. Al principio de su investigación Mastropiero, supuso, que D. Rodrigo pertenecía a la misma familia Díaz que las célebres cortesanas Angustias y Dolores Díaz, pero luego, cotejando ciertas fechas comprobó que Angustias y Dolores no provenían de esos Díaz.

Era la primera vez, y calculo que la última, que tenía la suerte de poder ver Les Luthiers en vivo. Después de seguirlos tantos años, después de saberme de memoria sus sketchs y poder recitarlos de corrido, no me asombra que todavía puedan hacerme reír. Gracias por regalar semejante concierto, gracias por tocar mi pieza favorita, «La cantata del Adelantado». Muchas, muchas gracias.

Un encuentro que me ilumine el día

Como quien viaja a lomos
de una yegua sombría
por la ciudad camino
no preguntéis a dónde

Busco acaso un encuentro
que me ilumine el día
y no hallo más que puertas
que niegan lo que esconden

Las chimeneas vierten
su vómito de humo
a un cielo cada vez
más lejano y más alto

Por las paredes ocres
se desparrama el zumo
de una fruta de sangre
crecida en el asfalto

Ya el campo estará verde
debe ser primavera
cruza por mi mirada
un tren interminable

El barrio donde habito
no es ninguna pradera
desolado paisaje
de antenas y de cables

Let's go living in the past

Para Liam.

Do you still remember

December's foggy freeze?

when the ice that

clings on to your beard

is screaming agony.

Spin me back down the years

and the days of my youth.

Draw the lace and black curtains

and shut out the whole truth.

Spin me down the long ages:

let them sing the song.

En los cuatro años que llevo en España tuve la suerte de cumplir muchos de mis sueños sesenteros-setenteros. Pude ver a —o lo que queda de— Queen, Roger Waters, Paul McCartney, Sting. Me debo aún a los Rolling, Yes, Zeppelin, Deep Purple y Peter Gabriel. Pero por lo pronto ayer a la noche, tuve el gusto de oír en vivo al Flautista de Hamelin y sus niños a.k.a Jethro Tull.

Los niños, algunos rondan la sexta década de vida y la cuarta de obra, estuvieron fenomenales. El Flautista, por supuesto, no decepcionó a nadie. Si no le exigimos que su voz siga cantando al nivel que lo hacía en los discos de los setenta, por supuesto, su flauta y su fuerza en el escenario siguen encantándonos. Menos cuando interpretan todo el Aqualung y el Thick as a Brick, así, de corrido y sin anestesia. O cuando siguen reinventando versiones del Bourrée de Bach o un compendio jazzero de obras de Moz Art. Menos cuando suenan como una verdadera orquesta en el escenario. Orquesta capaz de conjugar rock, música clásica, jazz y folk céltico, en esas canciones larguísimas que sin embargo nunca se hacen eternas. Terminar, además, con un bis llamado Locomotive Breath es el mejor regalo que podían dejar en Barcelona. Desde acá, seguiremos envenenados con el sonido de la flauta, marchando al compás de su sonido dulcemente macabro, always living in the past.

Mirá lo que tengo II

Mirá lo que tengo

Take Me Out!

So if you're lonely
you know i'm here waiting for you
I'm just a crosshair
I'm just a shot away from you
and if you leave here
you leave me broken shattered alive

Afortunadamente, Gran Bretaña sigue dándole buenos músicos al resto del mundo. Gracias a estos pibes por traer de nuevo el rock a este planeta. Ah, no hubo caso, me volvieron a convencer a que fuera a campo de nuevo en un recital. Soy muy débil frente a las órdenes de las niñas, esto no puede seguir así.

Dos moros judíos

Por cada muro un lamento
en Jerusalén la dorada
y mil vidas malgastadas
por cada mandamiento.
Yo soy polvo de tu viento
y aunque sangro de tu herida,
y cada piedra querida
guarda mi amor más profundo,
no hay una piedra en el mundo
que valga lo que una vida.

Jueves por la noche en el Liceu de Barcelona, Jorge Drexler y Noa se juntaron para dar un hermoso concierto de casi tres horas. Primero le tocó a él, que, con un guitarrista, un percusionista y un violinista, hizo una rápida versión semiacústica de Eco mezclando con algunas más viejas como Crece, De amor y de casualidad y El pianista del Gueto de Varsovia. Es la segunda vez que tengo la oportunidad de verlo: la primera fue en Buenos Aires, en septiembre del año pasado, cuando tocó con todita su banda en el Gran Rex. Y, como la otra vez, me gustó muchísimo, of course. Como perlitas, cantó La edad del cielo en catalán —se compró a todo el público catalán que había agotado las entradas— y Al otro lado del río a capella porque «Como hoy no hay nadie controlando índices de audiencia, la cantaré entera». Pero el mejor momento llegó cuando la invitó a Noa a pasar al escenario y cantaron juntos en español, inglés y hebreo una maravillosa versión de la Milonga del moro judío. Después pasó una hora de Noa, a quien no había escuchado cantar más que en la banda sonora de La vita è bella. Me sorprendió mucho, tiene una suerte de estilo pop medio Celine Dion cantando bien sobre un cuarteto de cuerdas de vestigios orientales. Fue muy curioso ver a la gente cantar Shalom, shalom! La noche culminó con muy buenas versiones —por parte de ambos— de I Will, de los Beatles; Message in a Bottle de Police y Es caprichoso el azar de Serrat.

Me sobran los motivos

Lo bueno de tener amigos decentes es que mientras uno está consumiéndose con ejercicios de latín, ellos lo llaman a uno y le hacen escuchar esto en vivo y en directo desde el Auditori de Barcelona:

Este dulce de leche contaminado
este perro andaluz sin domesticar
este orgullo de principe destronado
esta esquina del pecado,
esta ruina de Don Juan.

No abuses de mi inspiración, no acuses a mi corazón
tan maltrecho y ajado que está cerrado por derribo.
Por las arrugas de mi voz se filtra la desolación
de saber que estos son los últimos versos que te escribo,
para decir "condios" a los dos nos sobran los motivos.

Esta necesidad de necesitarte,
este llamarte sin quererte llamar,
este olvidarme del deber de olvidarte,
este lunes, este martes y el miércoles que vendrá

Esta lágrima de hombre de las cavernas,
esta horma del zapato de Barba Azul,
qué poco rato dura la vida eterna
por el túnel de tus piernas entre Córdoba y Maipú

Esta guitarra huérfana y delirante,
con su terco "knock knockin' on heaven's door",
estos dedos que dejan caer un guante,
delicado y transhumante, a los pies de un trovador

Este Land Rover aparcado en tu puerta,
la rueca de Penélope en el Luna Park,
este sueño que sueña que se despierta,
esta caracola muerta sin la gramola del mar

Me habré quedado sin entradas, Joaquín, pero la próxima no me la pierdo ni loco.

X & Y Tour

Tears stream down on your face

I promise you I will learn from my mistakes

Tears stream down your face

And I

A mí Coldplay me gusta. Hasta ahí, con calma. Creo que son la única banda actual que podría escuchar con ganas un disco entero. La realidad es que a partir de 1979 mis gustos musicales empiezan a escasear in crescendo notablemente. Díganme prejuicioso, no me voy a enojar. En fin, mi hermana es la que tiene los tres discos y sus respectivos pósters colgando de su pieza. Pero como es una niña —no osen pensar que revelaré su edad, buitres— me pidió que la acompañara a verlos en Barcelona anoche. El recital estuvo muy bien, tocaron temas del último disco X & Y, entre ellos los mejores para mí X & Y, The Sound Of Silence, Talk y la culminación de la noche, Fix You. Mezclaron con los ya clásicos The Scientist, Yellow, In My Place y God Put a Smile Upon Your Face. Los teloneros dieron náuseas. Coldplay sonó mejor de lo que me imaginaba. Los vimos en campo, después de soportar a un puñado de gente más preocupada por registrar el recital en su cámara digital y a otro puñado de londinenses borrachos usando el celular en vez de los encendedores y su llama clásicos; me prometí no volver a pisar el Estadio Sant Jordi —donde alguna vez vi a Roger Waters, a Paul McCartney, a Sting y a Brian May— si no voy a sentarme en la platea. Se ve que crecí y ahora soy un señorito unitario. Y bueno, lola, pito catalán. Y sí, le doy la derecha a Laura, el mejor tema de este último disco es Fix You.

Que arriba mi calle se vistió de fiesta

Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
«Caminante no hay camino,
se hace camino al andar...»

Y colgaron de un cordel

de esquina a esquina un cartel

y banderas de papel

lilas, rojas y amarillas.

Com ho fa el vent.

És així com jo vull viure.

Com ho fa el vent,

el vent que es mou

i que és lliure entre la gent.

Seguramente no hay mejor manera de despedir un verano que con un concierto de Serrat. Después de años de escucharlo con profunda admiración, por fin tuve la oportunidad de verlo. En el Campo de Marte, de la parte antigua de la ciudad de Tarragona, Joan Manuel brindó un hermoso e íntimo concierto, él, su guitarra y un excelente pianista. El escenario era muy especial: un auditorio sin techar que daba a la espalda de la muralla romana de la ciudad, con la luz de la luna llena de fondo.

Repartió su repertorio entre sus canciones en español -quizás las más populares- y en catalán -que, aunque son menos conocidas fuera de Cataluña, no pierden su belleza tampoco. Fue una nooche muy emotiva y por suerte pude estar ahí. Sí, era el único sub-50 entre el público si es eso lo que se preguntaban, pero no importa; yo disfruté igual. El nano ya está grande. Pero para haber sobrevivido una enfermedad tan grave, realmente sigue siendo el genio de siempre.

PostPost: Pásense por el Rincón, que subí un hermoso fragmento de Roberto Arlt.

God still saves the Queen

Empty spaces - what are we living for?
Abandoned places - I guess we know the score
On and on, does anybody know what we are looking for?...

-Freddie, Brian, Roger, John-

Sábado por la noche. Llega la primavera y Barcelona está coqueta como le corresponde. Yo, cansado de tanto laburar, me voy a caminar por Plaça Espanya y el Montjuïc. Voy subiendo cuesta arriba y me encuentro con mucha gente que no pasea en vano, igual que yo. Todos tenemos una cita, una Seaside Rendezvous, con dos muchachos y un alma que los guía. La noche está estrellada y las puertas del estadio se abren. Adentro nos esperan...

Brian, tal como yo lo imaginaba, estuvo radiante toda la noche. Ahí, a sólo unos metros de mis anteojos que lo miraban y admiraban expectantes. Su guitarra tan única, más real que nunca. Su español, un tanto rústico y propio de un británico, esbozó un «quiero dedicar esta canción a Freddie...» y después su voz acarició la melodía de esa tan hermosa balada de desamor bautizada como Love of my life.

Roger también estuvo. Nos hizo cantar a todos ese hit ochentoso que salía en todas las Radio Ga-Ga del planeta, según me cuentan mis padres. Y tocó esa batería con el logo del Águila, que resurgía de las cenizas como el Fénix, coreando esos falsetes tan propios de él.

John faltó a la fiesta, nos decepcionó. Pero él tendrá sus motivos.

Y Freddie, -lo sé, estoy seguro-, estuvo ahí toda la noche. Su espíritu brotaba de cada canción, en cada rincón de la gente que lo coreaba. Su imagen estuvo ahí, quizá plasmada en un proyector de imagen y sonido, cuando todos entonamos Bohemian Rhapsody en una especie de rito que desafiaba el tiempo de veinte años, el espacio de unos cuantos kilómetros de distancia hasta Wembley, y las mismísimas leyes de la vida y la muerte.

Hubo sucedáneos. Gente que se atrevió a suplantar a Freddie. No los juzgo. Alguien tenía que intentarlo, imagino que no será una tarea fácil. Nadie nunca le va alcanzar los tobillos al mejor cantante de la historia del rock.

Quizás porque mi adolescencia se puede resumir en la melodía de Old-fashioned lover boy o en la polifonía de melodías que es esa obra de arte suprema titulada The march of the Black Queen. Quizás porque no puedo sentir más tristeza que cuando escucho otra canción que no sea My Melancholy blues. Quizás porque siempre me quedaré con las ganas de tocar bien el riff de Ogre battle o porque nunca voy a aprender a tocar el solo de Millionaire Waltz. Quizás porque no pude evitar llorar y sentir nostalgia de un tiempo que no viví, cuando oí a Brian cantar These are the days of our lives. Quizás porque no hubo nada más mágico que saltar al compás de la distorsión de una guitarra tocando Tie your mother down o I want it all. Quizás porque cada vez que voy a salir con una chica escucho antes Somebody to love. Quizás porque no encuentro un poema que pueda resumir tan bien lo que me pasó estos últimos años como Leaving home ain't easy. Quizás porque no hay mejor testamento para un músico que Innuendo. Quizás por todas esas razones juntas, después de tantos años de sueños y anhelos porque llegara *esta* noche, nunca me voy a olvidar del recital que Queen ayer le dio a mis oídos.

Bebo de noche

Viernes por la noche, festival de Jazz de Tarragona, la decimosegunda edición de Dixieland. Don Bebo Valdés, -para los que no tienen el honor de conocerlo: gran pianista cubano, inventor de la batanga-, se presentó en el Teatre Metropol como la gran estrella del certamen.
Don Bebo y sus 87 añitos desfilaron en el escenario y no decepcionaron a nadie. El concierto fue delicioso. En el aire, flotó toda la noche una condensación suprema de música africana, americana y europea: el mestizaje total en sólo diez dedos. Durante las casi tres horas, la nostalgia por La Habana se hizo eco. Mucha habanera, mucho son, mucha rumba y mucho jazz. No faltó una interpretación instrumental de «Lágrimas negras», con un contrabajista vasco encargado de la línea melódica, que estuvo bárbaro. No faltó un homenaje brillante a George Gershwin, ni tampoco faltó la interpretación de una hermosa y vieja canción de un músico cubano del s. XIX, hijo de catalanes inmigrantes. Hasta se dio el lujo de tocar dos obras clásicas y despedirse bailando un mambo. Inolvidable. ¡Gracias, Bebo!

Sensación

Soledad sobre ruinas, sangre en el trigo rojo y amarillo, manantial del veneno escudo heridas, cinco siglos igual. Libertad sin galope, banderas rotas soberbia y mentiras, medallas de oro y plata contra esperanza, cinco siglos igual. En esta parte de la tierra la historia se cayo, como se caen las piedras aun las que tocan el cielo o estan cerca del sol. Desamor desencuentro, perdón y olvido cuerpo con mineral, pueblos trabajadores, infancias pobres, cinco siglos igual. Lealtad sobre tumbas, piedra sagrada, Dios no alcanzó a llorar, sueño largo del mal, hijos de nadie, cinco siglos igual. Muerte contra la vida, gloria de un pueblo desaparecido, es comienzo, es final, leyenda perdida, cinco siglos igual. Es tinieblas con flores, revoluciones y aunque muchos no estan, nunca nadie penso besarte los pies, cinco siglos igual...

León Gieco